1.Тени под солнцем

Осень в этом году в мегаполисе выдалась на удивление сухой и тёплой. Солнце, уже не летнее, палящее, а мягкое, золотистое, лениво скользило по стеклянным фасадам высоток, заглядывало в окна квартир и начищало до блеска лужи после редких дождей. Лоэн проснулся ровно в одиннадцать. Не потому, что был пунктуальным, а потому что организм, замученный ночным стримом, дал сбой ровно на одиннадцати часах будильника. Он полежал минуту, глядя в потолок, где играли блики от воды в стакане. Темно-бирюзовые волосы разметались по подушке, а глаза с малиновым отливом казались сейчас просто тёмными, почти чёрными. Пальцы сами потянулись к телефону. Проверка уведомлений — ритуал, без которого не начинается ни один день. Десятки сообщений в директе, уведомления о донатах с ночного стрима, рабочий чат, где уже час назад Варка написал: «Лоэн, ты жив? Жду отчёт по оптимизации кода до обеда. Обед через два часа». Лоэн хмыкнул, отложил телефон и, наконец, сел на кровати. День начинался предсказуемо. Варка, он же Варка, был для Лоэна кем-то вроде якоря. Начальник, наставник, а по совместительству — один из немногих людей, чьё мнение Лоэн хотя бы принимал к сведению. Высокий, светловолосый, с глазами цвета ясного неба, Варка обладал удивительной способностью сохранять спокойствие в любой ситуации. Даже когда Лоэн в очередной раз доводил кого-то из отдела разработки до нервного тика. Приняв душ и натянув чёрную водолазку и свободные брюки, Лоэн устроился в своём кресле, которое стоило как половина зарплаты стажёра из поддержки. Два монитора загорелись, встречая хозяина привычной рабочей рутиной. Половина экрана — среда разработки с недописанным кодом, вторая — OBS и чат, готовый к предстоящему рабочему стриму. — Доброе утро, — без особого энтузиазма произнёс он в микрофон, когда стрим начался. — Вижу, вы уже тут. Да, я помню, что обещал вчера доделать фичу. Но вчера я устал. От вас. Сегодня буду пилить код и, возможно, кого-нибудь банить. Чат ожил. Кто-то писал приветы, кто-то ныл, что он грубиян, кто-то донатил с различными подписями. Лоэн работал и комментировал происходящее с ленцой, периодически отпуская колкости в адрес тех, кто задавал, по его мнению, глупые вопросы. — «Лоэн, а почему ты носишь тёмные очки даже дома?» — прочитал он вслух очередное сообщение. — Потому что, во-первых, мне идёт. Во-вторых, если я сниму их на стриме, вы ослепнете от моей красоты и перестанете донатить. Мне это невыгодно. Он врал, конечно. Очки давно стали частью образа, маской. С ними было проще. Проще смотреть на мир сквозь тонированные стёкла, не впуская его слишком глубоко. К обеду, как и обещал, пришло сообщение от Варки. Лоэн как раз закрывал очередной блок кода, чувствуя приятную усталость в пальцах. Варка: Ты живой? Отчёт не пришёл. Лоэн: Я работаю. Код не лошадь, писать быстро не умеет. Варка: Через час жду в том самом кафе. Отчитаешься лично. И не спорь. Лоэн скривился. Идти куда-то не хотелось. Но Варка был единственным, с кем спорить было себе дороже. Тот умел быть мягким, но непробиваемым. — Всем пока, — бросил он в микрофон, не дожидаясь реакции чата. — Иду портить нервы своему начальнику. Стрим отключился. --- В это же время в другом конце города, в здании арбитражного суда, Иллуги закрыл тяжёлую дубовую дверь зала заседаний. Пепельные волосы, собранные в аккуратный хвост, блеснули на солнце, на мгновение высветив красные кончики, спрятанные внутри причёски. Он поправил узел галстука и глубоко вздохнул. Дело было выиграно. Опеку над ребёнком удалось отстоять у нерадивых родственников, желавших лишь получить доступ к наследству. Мальчишка, ради которого он так старался, сидел в коридоре с соцработником и испуганно смотрел на дверь. Увидев адвоката, он нахмурился. — Всё хорошо, — Иллуги присел перед ним на корточки. Серые глаза с тёплым, почти незаметным красным отливом смотрели спокойно и уверенно. — Ты поедешь к тёте, как и хотел. Всё позади. Ребёнок шмыгнул носом и кивнул. Иллуги коротко улыбнулся, и эта улыбка, редкая и потому особенно ценная, полностью преобразила его обычно серьёзное, сосредоточенное лицо. Выйдя на улицу, он достал телефон. Пропущенный от Флинса. Он набрал его, одновременно размышляя, где бы пообедать. — Иллуги, дорогой мой! — раздался в трубке голос, полный бархатистых ноток и лёгкой иронии. — Я знаю, что ты только что размазал оппонентов по залу. У меня нюх на победы. Ты обедаешь? Я подвезу. Флинс, он же Кирилл Чудомирович, был, пожалуй, единственным человеком, которому Иллуги позволял вторгаться в своё личное пространство без предупреждения. Высокий, с волосами цвета индиго, плавно переходящими в светлую седину на концах и собранными в длинный хвост, он был фигурой в городе заметной. Работа с отцом Иллуги, Никитой, во властных структурах давала ему определённый вес, но сам Флинс никогда не кичился положением. Он предпочитал роль наблюдателя. Любил сплетни, умел их слушать и хранить, словно редкие драгоценности, и обладал тем самым утончённым чувством юмора, которое так ценил Иллуги. — Я только вышел, — ответил Иллуги. — Могу подождать у входа. — Жди. Я буду через десять минут. И, ради всего святого, не стой с таким суровым видом, а то прохожие шарахаться будут. Иллуги усмехнулся в трубку и убрал телефон. Он прислонился плечом к колонне у входа, подставив лицо солнцу. Его серьга — большая, красная, на левом ухе — ярким пятном горела в свете дня. Флинс появился ровно через девять минут. Припарковав тёмный автомобиль, он вышел, сияя приветливой, хоть и слегка уставшей улыбкой. Жёлтые глаза с каким-то нездешним, пугающим оттенком, на мгновение задержались на Иллуги. — Ну, пойдём. Я знаю одно место, где делают такой лёгкий салат, что даже ты, со своим здоровым образом жизни, не откажешься. Они пошли пешком. Флинс, как всегда, рассказывал последние новости, щедро сдабривая их своими комментариями. — А ты слышал, что в отделе культуры опять скандал? Нет, ну это классика. Они там, кажется, решили, что бюджет можно осваивать исключительно на закупку золотых унитазов для дома творчества. Иллуги слушал вполуха, кивая. Он любил эту болтовню. Она отвлекала от тяжёлых мыслей о чужих судьбах, которые он пропускал через себя. --- Кафе находилось в тихом переулке, подальше от шумных трасс. Лоэн уже сидел за столиком у окна, когда Варка, наконец, подошёл. Высокий блондин в строгом пальто сел напротив, жестом подозвал официанта и заказал себе американо и сэндвич. — Отчёт, — без предисловий сказал он, положив на стол телефон. — Скидывай сейчас. И не надо на меня смотреть так, будто я твой личный враг. Лоэн лениво открыл мессенджер, прикрепил файл и нажал «отправить». — Всё. Доволен? Могли бы просто в переписке. — Могли бы, — спокойно согласился Варка, принимая у официанта чашку. — Но тогда ты бы, наверное, к трём часам написал, что код не компилится, а виноват во всём я, потому что не создал нужную атмосферу в коллективе. Лоэн фыркнул, помешивая свой кофе. За стеклом кафе проходили люди. Обычные, серые, спешащие. Он рассматривал их с лёгким презрением, цепляясь взглядом то за неудачное пальто, то за глупую походку. И тут он увидел ЕГО. Мимо кафе проходили двое. Один — высокий, с волосами цвета индиго, собранными в хвост, в чёрном длинном пальто. Второй — чуть ниже, но тоже статный, в строгом костюме, с необычными пепельно-красными волосами. Лоэн не мог разглядеть лиц из-за бликов на стекле и своих очков, но сама картинка была… цепляющей. Особенно яркое красное пятно — серьга в ухе у брюнета. Она горела на солнце, словно капля крови. Лоэн проводил их взглядом и тут же забыл. — Слушай, Варка, — неожиданно для самого себя начал он, возвращаясь к разговору. — А ты веришь во всю эту чушь? Ну, реинкарнацию, прошлые жизни? Варка, который как раз откусил сэндвич, удивлённо поднял бровь. — С чего вдруг такие вопросы? Опять переиграл в фэнтези перед сном? — Да нет. Просто подумал… — Лоэн пожал плечами, следя, как остывает его кофе. — Может, мы все тут не первый раз ходим по кругу? Может, в прошлой жизни я был, не знаю, великим полководцем, а ты моим верным конём? Варка хмыкнул и покачал головой, но в его глазах светилась тёплая, умудрённая усмешка. — Лоэн, ты слишком много играешь. Твоя прошлая жизнь — это школа, универ и первая работа, где ты, довёл до слёз заведующую. Перестань выдумывать. Жизнь одна, и она уже достаточно сложна, чтобы тратить время на фантазии о прошлом. — Наверное, ты прав, — легко согласился Лоэн, отпивая кофе. Мысль была мимолётной, глупой. Он и сам не знал, зачем спросил. Просто образ того парня с серьгой мелькнул перед глазами и исчез, оставив после себя лишь странное, ничем не обоснованное послевкусие. Дежавю. --- Тем временем в кафе, куда зашли Флинс и Иллуги, разговор шёл о вечном. — Знаешь, — Флинс задумчиво крутил в руках чашку с зелёным чаем, глядя куда-то в стену. Жёлтые глаза его стали глубокими, почти бездонными. — Иногда я смотрю на людей вокруг и думаю: а помнят ли они? Нет, не вчерашний день, а что-то большее. — О чём ты? — Иллуги отвлёкся от салата. — О вечности, мой дорогой, — улыбнулся Флинс, но улыбка вышла грустной. — О том, что некоторые вещи не заканчиваются. Они просто… засыпают. Чтобы проснуться в другой день, в другом городе. Иллуги посмотрел на друга с лёгким беспокойством. Иногда в речах Флинса проскальзывали нотки, которые казались странными, неправильными для обычного чиновника. — Ты сегодня какой-то философ, — заметил он. — Случилось что? — Нет, что ты, — Флинс мотнул головой, и длинный хвост скользнул по спинке стула. — Просто осень. Время воспоминаний. Он снова посмотрел на Иллуги. На его серьгу, на спокойные черты лица. Сколько жизней он уже видел? Сколько раз провожал и встречал? Флинс помнил. Помнил всё. Проклятие бессмертного альва заключалось не в вечной жизни, а в вечной памяти. Он видел, как те, кого он любил, умирали и рождались вновь, не помня ничего. И ждал. Иллуги просто пожал плечами на его слова. Он не верил в эту «чушь». У него была работа, были подзащитные, была реальная жизнь здесь и сейчас. А Флинс… Флинс просто чудил иногда. С кем не бывает. --- Вечером того же дня Лоэн снова сидел за компьютером, готовясь к вечернему стриму. Телефон завибрировал. Сообщение от Варки. Варка: Кстати, по поводу твоего вопроса. Если до пятницы не доделаешь модуль, будешь работать из офиса две недели. Я серьезно. Там, кстати, бухгалтер новый кулер поставила. Скучаешь, наверное, по живому общению? Лоэн скривился так, будто съел лимон. Офис. Эти раздражающие люди с их тупыми вопросами. Бухгалтер, которая пытается заигрывать. Молодые программисты, которых так легко довести до белого каления. Это было весело ровно пять минут, а потом начинало утомлять. Лоэн: Ты монстр. Варка: Я твой начальник. Работай. Лоэн отложил телефон, надел очки и включил микрофон. — Всем привет, — устало произнёс он. — Сегодня играем в какую-то новую инди-страшилку. Если будет скучно, буду троллить разрабов в поддержке. Чат радостно загудел. Привычный мир, полный контроля и цинизма, снова встал на свои места. А где-то в городе, в своей квартире, Иллуги готовил документы к завтрашнему процессу. В ухе приятно оттягивала мочку тяжёлая красная серьга. Рядом на столе лежал телефон с последним сообщением от Флинса: «Береги себя. И не засиживайся допоздна. Увидимся на днях». Флинс же стоял у огромного окна своего кабинета и смотрел на ночной город. Миллионы огней. Миллионы жизней. И где-то среди них — те, кого он когда-то знал. Те, кого он искал. — Спите пока, — прошептал он, касаясь пальцами холодного стекла. Его жёлтые глаза отражали огни города, делая их похожими на звёзды в бездонной тьме. — Я подожду. Я умею.