Когда-то в юности...

      Лучший студент курса, подающий большие надежды сидел перед душевой кабинкой и трогал плотную косу, шептал:       — Не хочу, не хочу расплетаться.       Но внутренний голос, который всегда звучал с интонациями Волкова, подсказывал:       — Надо, Серый.       — Зачем он уехал? — Разумовский бьёт по полу руками, кричит, — он не должен был уезжать! Мне не хватило 3 дней! — он раскрашивает пол кровью, но не обращает внимания.       — Успокоился?       — Нет!       — Ну, успокаивайся. Главное пока волосы не режь. Потом это сделаешь.       — Что?       На всех немногих студенческих фотографиях Серёжа с чёрным неприметным ободком на волосах.