Adventure: «День банды»

— Это ужасно. Киллер сидел на спинке дивана вниз головой и смотрел в потолок. — Что именно? — спросил Хоррор, перебирая продукты на кухне. — То, что мы не можем праздновать дни рождения. — Почему? — Потому что никто не знает, когда они. Даст хмыкнул. — Я вообще не уверен, что помню свой. — Вот именно! — Киллер драматично взмахнул руками. — У всех нормальных компаний бывают праздники. А мы что? — Мы работаем на воплощение негативных эмоций, — спокойно ответил Кросс. — У нас немного другая специфика. — Детали.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Через полчаса Киллер уже стоял перед Найтмером. — У меня идея. — Нет. — Но вы даже не услышали её. — Мне не нужно. — День банды. Найтмер медленно поднял взгляд. — Что? — Раз мы не знаем дни рождения, выберем один день и будем дарить друг другу подарки. — Это бессмысленно. — Возможно. — Детский праздник. — Возможно. — Ты всё равно сделаешь по-своему. — Конечно. Найтмер устало прикрыл глазницы. — Только ничего не взорвите. — Значит, разрешили! — Я этого не говорил. Но Киллер уже убежал.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

— Правила простые! — объявил он вечером. — Каждый должен подарить что-нибудь каждому. — Всем? — уточнил Даст. — Нет. Кому захочешь. — А если не хочу? — Всё равно. — Это противоречит самой идее добровольного подарка. — Не придирайся.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

На следующий день гостиная выглядела непривычно оживлённой. На столе лежали странные свёртки — некоторые аккуратно перевязаны, некоторые кое-как завёрнуты в первую попавшуюся ткань. Один оказался завёрнут в карту какого-то разрушенного мира. — Начинаем! — радостно объявил Киллер. Первым подошёл Хоррор. — Я... не умею выбирать подарки. Он поставил на стол несколько одинаковых свёртков. Каждый открыл свой. Внутри оказались плотные тканевые чехлы — для ножей, для нитей Эррора, для меча Кросса, для кружки Даста, для мелочей у Киллера. Все были сшиты вручную, аккуратными ровными стежками. — Ты сам сделал? — удивился Кросс. — Да. — Когда? — По вечерам. Киллер осторожно провёл пальцами по ткани. — Красиво... — Просто полезно.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

— Теперь я! Киллер с торжественным видом подошёл к Хоррору. — Держи. — Что это? — Плед. Хоррор развернул свёрток. Тяжёлый. Тёплый. Тёмно-серый. — Ты постоянно сидишь ночью у окна. Киллер отвёл взгляд. — Вот... чтобы не мёрзнуть. Хоррор несколько секунд молчал. — Спасибо. — Только не делай из этого событие.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Даст подошёл к Кроссу. Протянул небольшой металлический флакон. — Масло для меча. Лучше того, которым ты пользуешься. — Откуда? — Нашёл в одной из вселенных. Приберёг. Кросс коротко кивнул. — Хороший подарок. — Я знаю. Кросс молча остановился перед Эррором. Протянул небольшой деревянный ящик. Эррор открыл крышку. Внутри лежали аккуратно свёрнутые мотки нитей — разных цветов, очень прочные. — Старые часто рвутся, — сказал Кросс. — Я заметил. Эррор осторожно взял один моток. — Спасибо. Это прозвучало так тихо, что никто не был уверен, действительно ли он это сказал.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Настала очередь Эррора. Он долго ворчал — говорил, что праздники бессмысленны, подарки нелогичны, все они идиоты. А потом молча протянул Дасту книгу. Потрёпанную. Старую. — Что это? — Сборник загадок. Ты постоянно жалуешься, что тебе скучно. Даст перелистнул несколько страниц. Усмехнулся. — Они ужасные. — Именно поэтому я выбрал её.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Оставался только Найтмер. Все повернулись к нему. — Я не участвовал. — Уже участвуете. — Нет. — Вы же часть банды. Найтмер медленно поднялся. Молча ушёл. — Обиделся? — тихо спросил Даст. Но договорить Киллер не успел — Найтмер вернулся через несколько минут с небольшим деревянным ящиком. Поставил его на стол. — Общий подарок. Хоррор осторожно открыл крышку. Внутри лежали пакетики с семенами — картофель, лук, морковь, пшеница, несколько незнакомых растений. — Нашёл мир, где почва подходит для выращивания. Можно будет отправить часть в твою вселенную. Он посмотрел на Хоррора. — Там пригодится. Хоррор долго не мог ничего сказать. Это был не просто подарок. Это означало больше еды для Сноудина. Меньше пустых тарелок. Меньше смертей. — Спасибо. Найтмер только коротко кивнул.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Потом, когда в комнате стало чуть потише, Хоррор тихо подошёл к Найтмеру. — Вы знали заранее? — О чём? — О семенах. Вы специально нашли этот мир? Найтмер не ответил сразу. — Я знал, что если Киллер однажды придумает что-то подобное, ты будешь беспокоиться о том, что подарить. И что любой подарок от меня должен иметь смысл. Пауза. — Так что — да. Хоррор долго смотрел на него. — Давно? — Достаточно. Это была не совсем прямая ответ. Но Хоррор понял: Найтмер заметил раньше, чем придумал Киллер. Просто ждал подходящего случая. Иногда забота выглядела именно так — не как жест, а как терпение.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Вечером подарки разошлись по комнатам. Плед лежал на кровати Хоррора. Киллер ругался над загадкой из книги Даста. Кросс обработал меч новым маслом. Эррор убрал нити к себе, бурча, что они всё равно скоро закончатся. А Найтмер, проходя по пустой гостиной, заметил на столе записку. Кривым почерком Киллера было написано: «Теперь каждый месяц празднуем День банды. Возражения не принимаются.» Найтмер едва заметно усмехнулся. — Самоуверенный идиот... Записку не выбросил. И в следующем месяце, когда Киллер снова поднял шум, никто уже не спрашивал, зачем это нужно. Потому что за год они стали друг другу чем-то большим, чем просто напарниками. И иногда этого было достаточно, чтобы появился собственный праздник.

─── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Через несколько дней Хоррор впервые пришёл ночью на кухню с новым пледом. Киллер уже сидел там с кружкой чая. Посмотрел на него. На плед. И широко улыбнулся. — Пользуешься. — Да. — Хорошо. Больше они ничего не сказали. Чай медленно остывал. За окном по-прежнему кружился пепел. Но теперь у каждого из них было что-то своё, напоминавшее: даже если прошлое нельзя вернуть, настоящее можно сделать чуть теплее.