Тяжело.

Как тяжело даются строчки, Когда с собой наедине, Когда все мысли в голове Попревращаются в комочки :) Я не могу писать стихи И говорю об этом честно, Хотя, признаюсь, очень лестно От всей приятной чепухи. Моя "работа" состоит В словосложении бездумном: Стол, доски, пёс, оладьи, судно - Из букв сделать пару плит. Прочтешь меня - и смех и грех. Когда-то, кстати, было дело, В далёком детстве я хотела Поэтом быть, нести успех... Мой хрупкий за́мок разнесли ) И каждый стих наполнен мраком Отборным неотборным шлаком, В комочках мыслей и пыли́. Не знаю, есть ли смысл в том, Что я рассказываю это И говорю об этом где-то, И снова плачусь ни о чем.