3 глава: Помощь

Столас вернулся на работу ранним утром. По дороге он заскочил в кофейню, купил себе латте — с мягкой пенкой и привычным вкусом — и уже с тёплым стаканчиком в руках открыл дверь своего салона. Внутри его встретил знакомый запах цветов. Лёгкая цветочная отдушка витала в воздухе — не приторная, не навязчивая, а спокойная, уютная, будто сам салон медленно просыпался вместе с ним. Совушка поставил пластиковый стаканчик на край стола и на мгновение просто постоял, оглядывая помещение. Здесь всё было на своих местах. Здесь было… тихо. Он принялся приводить салон в порядок, готовя его к открытию. Ничего сложного — одни мелочи, но именно из них и складывался день. Протереть пыль с полок, поправить вазоны, расставить цветы на витринах так, чтобы они ловили свет из окна. Подготовить основу для букетов, проверить инструменты, обновить воду в вазах. На улицу он тоже вынес несколько композиций, аккуратно расставив их у входа и не забыв прикрепить ценники. Столас делал всё это не механически. Он работал с вниманием, с каким-то внутренним теплом, словно каждый цветок был важен. Мысли текли неспешно: сколько сегодня будет клиентов, кто зайдёт первым, какие букеты закажут. Где-то внутри теплилось тихое ожидание — ему нравилось видеть улыбки людей, когда они забирали свои заказы. Эти улыбки были честнее, чем у всей его семьи вместе взятой. Дочь сегодня была занята — училась этикету для юных принцесс. Значит, до вечера он будет здесь один. И, если честно, его это вполне устраивало. Ровно в десять салон открылся. И почти сразу же потянулся поток клиентов. Столас едва успел закончить первый букет, как появился второй заказ, затем третий, четвёртый. Он почти не отходил от стола, ловко перебирая стебли, подрезая, подбирая оттенки. — Не забудьте, у меня аллергия на ирисы! — Да, конечно, госпожа… «Была бы магия — было бы легче», — мелькнула мысль, пока он собирал очередную композицию. Телефон начал разрываться от звонков. Незнакомые номера — он сразу понял, что это клиенты. Отдавая готовые букеты и параллельно принимая новые заказы, Столас даже не подумал о перерыве. Латте остыл где-то на столе, забытый и ненужный. Сейчас он собирал композицию в зелёно-жёлтых тонах, крутясь возле стойки, полностью погружённый в работу. В этот момент к творческому столу подошёл Блитц. Он потягивал энергетик, купленный, судя по виду, совсем недавно. Сегодня он выглядел спокойнее обычного — не дёрганый, не суетливый. Скорее зашёл в гости, чем по делу. — Чем занимаешься, птичка? — Ох, да так… заказы наплыли. — Столас аккуратно воткнул очередной цветок в влажную губку. — Скоро Рождество, все как с цепи сорвались и завалились в салон. — Он на секунду остановился и посмотрел на знакомого. — Ты что-то хотел заказать? — Не-а. Сегодня просто зашёл, — Ответил Блитц и, не скрывая любопытства, стал наблюдать за его руками. — Слушай… в этом есть что-то расслабляющее. — Со стороны — да… а на деле… Договорить он не успел. Телефон снова зазвонил, резко вырывая его из ритма. Даже веко дёрнулось от раздражения. Столас взял телефон и ответил. Пара минут — и выражение его лица заметно изменилось. — Как не приедете? — Сначала голос всё ещё был мягким, но напряжение уже проскальзывало. — Сегодня заказ нужно отдать! Ещё несколько секунд — и в трубку полетел целый набор отборных ругательств. Совушка зло угукнул, сбросил вызов и на секунду замер, переводя дыхание. Он провёл ладонью по голове, стирая проступивший пот. — Эм… что случилось? — Осторожно спросил Блитц, вильнув хвостом. Он опёрся руками о стол, удивлённо моргнув. Таким раздражённым Столаса он ещё не видел. — Курьер не приедет, — Устало выдохнул тот. — А композиция серьёзная. И она должна быть у клиента к вечеру. — Бля… это хуёво… — Блитц неловко почесал затылок, наблюдая, как у Столаса будто пропадает всякое желание продолжать работу. Блитц ещё пару секунд постоял молча, разглядывая почти готовую композицию. Он сделал глоток энергетика, смял банку в руке и будто что-то для себя решил. — Слушай… — Протянул имп наконец. — А если я отвезу? Столас поднял на него взгляд, не сразу поняв, о чём речь. — В смысле… ты? — Ну да, я, — Пожал плечами Блитц так, будто речь шла о чём-то совершенно обычном. — У меня тачка на ходу, адрес есть. Я закину букет куда надо, а ты тут дальше разгребай этот цветочный апокалипсис. Он кивнул в сторону стола, заваленного зеленью, лентами и обёртками. Совушка растерянно моргнул. — Блитц, это… серьёзный заказ. Дорогой. Я обычно не… — Эй, — Перебил тот, слегка наклоняясь ближе. — Я понял. Но либо ты сейчас сорвёшь доставку и будешь париться до вечера, либо дашь мне шанс не облажаться. Он усмехнулся. — Второе, кстати, иногда тоже заканчивается плохо, но реже. Столас невольно фыркнул. Напряжение немного спало, хоть полностью и не ушло. Он посмотрел на композицию, потом на телефон с открытым адресом, затем снова на Блитца. — Ты уверен? — Тихо спросил он. — Это далеко. И клиент… специфичный. — Я всю жизнь имею дело со специфичными, — Хмыкнул имп. — Один больше, один меньше — разницы ноль. — Он протянул руку. — Давай адрес и скажи, что не переворачивать и не трясти. С остальным разберусь. Столас колебался ещё пару секунд, но поток клиентов за дверью и очередной звонок телефона сделали выбор за него. Он быстро продиктовал адрес, показал, как держать коробку, и аккуратно передал композицию Блитцу, как только закончил. — Пожалуйста… будь осторожен, — Добавил он, сам не заметив, как это прозвучало почти по-домашнему. — Расслабься, птичка, — Ответил Блитц уже на ходу. — Я отвезу твою красоту в целости и сохранности. Ну… почти наверняка. Он махнул рукой и направился к выходу, а Столас на секунду задержал взгляд на двери, прежде чем вернуться к своим заказам. Цветы ждали. Клиенты ждали. Но где-то глубоко внутри у него появилось странное, тёплое чувство — будто он впервые за долгое время позволил себе положиться на кого-то ещё. Столас вернулся к рабочему столу, но прежнего спокойствия уже не было. Руки продолжали двигаться по памяти — срезать стебли, менять воду, подбирать ленты, а мысли всё время ускользали куда-то в сторону, прочь от салона, от работы. Он машинально собирал букет для молодой пары, кивал клиентке, уточнял оттенки… но взгляд раз за разом соскальзывал к телефону, лежащему рядом с кассой. Экран молчал. — Здесь лучше больше зелени, — Заметила женщина напротив. — Да, конечно, — Отозвался Столас слишком быстро и тут же понял, что переборщил с папоротником. Пришлось аккуратно вытаскивать лишнее, пряча неловкость за вежливой улыбкой. В голове снова и снова всплывала одна и та же картина: Блитц за рулём, коробка на заднем сиденье, резкий поворот… Совушка едва заметно вздрогнул и сжал секатор крепче, чем нужно. «Он справится», — Попытался он успокоить себя. Очередной клиент что-то спрашивал про цену, потом про срок, потом про открытку. Столас отвечал, подписывал, принимал оплату — и снова украдкой проверял телефон. Ни сообщения. Ни звонка. Ни от Блитца, ни от клиента. Время тянулось медленно, липко, будто мёд. — Простите, вы меня слышите? — Мягко одёрнули его. — Ох! Да, извините, — Он виновато улыбнулся и чуть склонил голову. — Задумался. На самом деле он был далеко не здесь. Каждый новый звук за дверью заставлял его на секунду надеяться: вот сейчас, сейчас кто-то напишет. Сердце каждый раз подпрыгивало, но телефон упорно молчал. Столас поймал себя на том, что начал считать минуты. Потом перестал — от этого становилось только хуже. Он вытер ладони о фартук, сделал глубокий вдох и снова взялся за цветы. Запахи немного помогали: свежесть эвкалипта, сладость роз, терпкость хвои. Они возвращали в реальность, но ненадолго. «А если он опоздал?» «А если адрес перепутал?» «А если клиент разозлится?..» Мысли цеплялись одна за другую, не давая покоя. — У вас очень красиво, — Сказала одна из покупательниц. — Спасибо, — Искренне ответил Столас, но улыбка вышла натянутой. Он снова посмотрел на экран. Всё ещё ничего. Совушка тихо выдохнул и наклонился над очередным букетом, стараясь сосредоточиться хотя бы на этом. Цветы не виноваты в его тревоге. Клиенты тоже. Но как бы он ни старался, каждая лента, каждый стебель, каждый законченный заказ неизбежно возвращал его мыслями туда — к дороге, к коробке с композицией… и к импу, который уехал, пообещав «почти наверняка» не облажаться.