Смотри на меня

— Ты слишком напряжён сегодня, — произносит он без поворота головы. Тон его ровный. Почти тёплый. — Винтовка стоит плохо, по целям не попадаешь. Перед тем как стрелять, выдыхай, а не вдыхай. Ты дергаешься. И как он всегда понимает, что это именно ты. Тело до сих пор на взводе, а язык прилипает к нёбу. — Извините, сэр.