Мальчик не решился украсть пулю

У Грома трясет руки, лихорадит, по лицу стекает пот, зрачки цепляются за каждый угол, за каждую черточку, стараются ухватиться за что-нибудь, хоть что-нибудь.. что реально. Во что можно верить. Неон прожигает глаза, тени снуют тут и там, каждая норовит укусить, глотнуть крови, перемешанной с химией. Сколько уже они здесь? Час? Два? К горлу подступает жгучая горечь..