.

Прижимаясь спинами к стенам комнаты, Грея сердца друг друга ладонями, Они клянутся, что всё у них будет здорово, Не сойдут с ума, не сдадутся агонии, Что всё будет, как раньше, как будто и не было Боли; а им по семнадцать, и преданы Лишь одному человеку - каждый. Может ли что-то быть столь же важным? Голос хрипит, и в каштане - про́седи, Кости, подобно душе, переломаны, Но ритм пульса — тот самый, что Волкову Не разобрать на другом конце провода, — Он ощущается здесь, («не подкожно ли?»), В каждую клеточку он пробирается, И это так невозможно привычно, блин, что, кроме надежды, им, по большому-то счёту, теперь и вправду ничего не останется.