…

я без труда забрался в гору, снял свою школьную форму. написал свой первый стих, огромный. создал свой стиль, жаль, что тёмный. и кажется, что сделал всё на свете. я так мечтал об этом лете. но выгорел я не снаружи от жары, а там внутри, лишь майку задери. со мной всегда мои друзья, но вечно ною я. и к нечему придраться, но вечно заставляет сердце драться. не вижу интереса. чего-то не хватает. я будто под кучей пресса, что меня затмевает.