он ждать не привык

      Честер орет:       – СУКА!       И потом...       Потом – тишина. Все молчит – море, которое лижет берег, и чайки, которых мотает туда-сюда на волнах, и дорога, которая, тонкая серая лента, липнет к полоске пляжа. Так будет если смотреть на нее с высоты. Например, со спутника.       На горизонте висит громада Стрелка. Отсюда она похожа на еще один остров в заливе – заляпанный, может быть, чаячьим пометом, с прилипшими к камням ракушками, со скользкими водорослями, длинными и зелеными как волосы.       Честер валится задом на песок, а потом ложится совсем, раскинув в стороны руки. Вик выебет его за испоганенную форму. Вот и все, о чем Честер думает. Как на него будут орать на изгвазданные отражающие нашивки.       Он бухой в говнину. Он выкинул бутылку в воду, и та не сразу пошла ко дну – сначала медленно набирала воду горлышком. К его волосам липнет куча песка.       Низко над пляжем ветер пытается не дать чаячьему птенцу взлететь. Честер щурит один глаз, вытягивает вперед палец, и говорит:       – Пиф.       Чайку швыряет плашмя о волну. Честер хмыкает.       Вик реально его, нахуй, уроет. Мак будет в восторге, когда узнает, что сегодня его очередь стирать (он тоже его, нахуй, уроет).       Честер хмурится и подносит палец к лицу. Он резко встает на локте, и берет Стрелок на прицел.       – Паф, – говорит он.       Ждет.       Ничего не происходит.