Часть 1

А ведь художники убивают. Вновь краска красная на руках… Холсты бледные преображают, Молясь не видеть совесть во снах. Угрюмый ветер в их грудной клетке Оставил в хрупких рёбрах трещины. Звенят в старом пальто монетки, Пока кисти мазки естественны. Другие мысли, мировоззрение Живут и празднуют в их голове. Они лишь в силах понять смятение От взгляда нежного на холсте. Кто же они? Как достигли такого… Как смогли стать природой, рождая её? Я скажу. Тут нет ничего неземного, Просто видят насквозь они сердце своё.