Часть 1

В обычной питерской хрущевке На мечту сына наплевал, Отец безбожно рвет рисунок: "Не так тебя я воспитал!" На пол посыпались кусочки - Осколки детского таланта. Отец найти себя не может Ведь вниз летят обрывки платья. И он ушёл оставив горесть В ранимом маленьком сердечке К чему была вот эта строгость? Обиду копит в человечке. И день за днем года проходят Вокруг меняются дома А боль из сердца не уходит И помнит грубости слова. Так почему принять не мог он? Зачем ребенка обижал? И коль вернуть назад все смог бы Он бы из дома убежал. Вернувшись в старую квартиру Ребенок бывший зарыдал. Отец уже ушёл в могилу, Но смысл жизни растоптал . Он мог бы быть дизайнером И радовать людей Но он не стал хозяином Для собственных мыслéй. Отцовские упреки через года пронес, Но так и не задал Главный свой вопрос. И вновь нахлынув, чувства Напомнили ему, Былая страсть искусства Затягивает петлю И встав на табурет Мужчина вдруг сказал "Надеюсь ты такой Видеть хотел финал"