нож

сердце обливается кровью но не той, которую оно привыкло производить у меня из спины торчит очередной нож меня снова попытались убить первый, второй, я устала менять тетрадки в которых записываю каждый воткнутый нож по позвоночнику неприятно скребет первый с последнего еще течет кровь эти раны медленно загнивают, болят и не дают мне забыть о людях, которые меняют меня как перчатку которым не сложно меня заменить как итог, от меня остаётся сладко-гнилой аромат и проволока, бессмертная, как бы ее не согнёшь и никто не возьмет не интервью, какого это оставаться живой, даже если тебя сожжешь каждый нож — на меня компромат я не лягу на спину, не стану обычной каждый нож — мой рубец, память, страх или вы думаете с ними легко говорить? я привыкла к словам за спиной я смирилась, что могу мало что изменить кажется, скоро я стану трупом жаль трупов привыкли хоронить