Остров под мостом

Я знаю, как пахнет смерть – гнилыми зубами и вчерашним перегаром. Этот запах не отмывается уже от того острова. Он как вечная печать принадлежности. А ещё там стоит домик над ручьем. Маленький, крыша слегка покосилась. И на нее часто садятся эти белые птицы. С большими такими крыльями, ноги длинные, но когда они летят, то поджимают их под себя, и ног не видно. И еще кричат так, нет, скорее поют, или зовут кого-то, как будто с эхом уже, как будто уже слыша ответ другого.