прогноз

у меня о тебе ничего не болит, но робеет сердце, вернув кульбит. эта осень мне трижды тебя простит, только я не прощу себя. поезда снова сходят с своих путей и машины заносит под скрип колес – я пишу тебе письма два раза в день, но опять не смотрю прогноз. холода и снега, иней встреч, мороз – эта осень совсем не выносит слез, напоминает зиму. как превратить тебя в силу? не говори мне всерьёз.