Книга с синей обложкой

а тот мальчик перестал вбиваться в клавиши, словно у него появилось занятие более интересное-вглядываться в написанный им текст. возможно он писатель и пишет очередное творение, которое сможет поразить весь мир своей необыкновенностью и жизнью всего в ней. а возможно он просто любил бить по клавишам. но ведь это оставалось пока не важным, ибо какой бы там не был написан текст он пока что ничего не сотворил. а возможно и не сотворит, потому что бронзовой эпохи классики ещё не настало, а вернее её может не настать вовсе. в любом случае, не следует затрагивать эту тему, это не имеет ни грамма значения, а если бы и заимело, то каков тот грамм в сравнении со всем миром? а пока тот мальчик разглядывал что-то, булочка, даже не имевшая определённого вкуса закончилась. а странная чашечка опустела. а он все ещё разглядывал мальчика с крашенными волосами, когда заметил столь странное явление, но вовсе не придал этому значение, ибо мальчик не заканчивал что-то делать, даже не думал уходить, наверное. поэтому пришлось подойти к нему, сначала встав, чуть не повалив себя на маленький столик, а затем чуть не споткнувшись об ножку другого столика. но цель ведь была достигнута, а пути не важны, потому что достижения остаются в памяти, а путь к ним забывается от ненадобности. и наконец сумев сесть на непривычно твёрдый для дивана диван он начал обращать на себя внимание того крашеного парня, бесконечно меняя позы и тяжко вздыхая. и теперь тот мальчик обратил на него внимание, на что лишь получил улыбку, такую глупую, в которою не было вложено наверное ничего. -мы, должно быть, знакомы?-но в ответ последовала лишь ещё одна улыбка. -так мы знакомы? -не знаю. -тогда я не могу понять, почему вы сели ко мне, даже не будучи уверенным в нашем знакомстве. -просто..просто-он наклонился совсем близко к уху, касаясь лицом крашенных прядей,-просто тот мужчина, тот самый,который за прилавком, просто он похож на жука, ведь он такой маленький и будь он жуком я бы его точно раздавил(я вообще-то против убийства жуков) а на губах того мальчика заиграла улыбка, такая неопределённая, а взгляд, он будто глядел сквозь стены, куда-то очень далеко. а потом он засмеялся, но только на пару мгновений. -если бы он был жуком он бы определенно был похож на жука, но сейчас он не похож на жука. он похож на человека. -нет..нет, почему вы так говорите? он совсем не похож на кого-то из людей. нет. он явно похож на жука, как вы не можете заметить этого? -наверное, я не имею искажённых понятий о мире, или они не настолько искажены, чтобы путать жука с человеком. -но ведь я не путаю. он же правда словно жучок. но почему он нас волнует? как вас зовут? -я?я Минхо, Ли Минхо, и не стоит себя утруждать, мы можем обращаться на ты. -да, хорошо. а я Хан. или Джисон. или Хан Джисон. без разницы, правда. и они сидели и смотрели друг на друга. точнее один, тот, что представился как Минхо, он сидел и смотрел. а другой просто разбирал текст на экране ноутбука. но не понимал ничего. смесь цифр, букв и точно чего-то ещё, только чего-то настолько непонятного, что даже разбирать нет смысла. -что это? но в ответ лишь какой-то будто озадаченный взгляд. потом, через пару секунд озадаченность куда пропала. -это..это моя работа, да, именно так, я..м.нет, я фрилансер. -а да,точно. а я, я химик. и больше не последовало ни слова, пока мальчик с крашенными волосами не захлопнул крышку ноутбука и не ушёл, сняв пальто с вешалки, но не успев его накинуть. так он оставил нового друга наедине с человеком-жуком. а пока человек-жук делал что-то другому осталось лишь молча думать, а потом опять думать. и так он думал очень долго, но не додумался до смысла смерти, и не додумался до смысла жизни. и до смысла жуков. и до смысла людей жуков. а потом он забрал книгу с другого столика и ушёл. на улице не меньше прежнего шёл дождь, а почему-то шедшие здесь люди были словно марионетки, которые каждый день под властью незримого господина шли куда-то. наверное так и есть. откуда может взяться столько бесконечно идущих куда-то людей? а люди все шли, и он тоже шёл, даже не думая остановиться. а потом он устал. тогда он обратил взгляд к небу, но закрыл глаза(капец из питера похоже), но потом открыл глаза, а потом пошёл дальше, будто силы небесные отдали всю свою силу ради спасение какого-то паренька. нет, силы они не отдали, дождь всё шёл, даже когда того паренька не стало видно на улицах города. и даже когда марионетки почти пропали с улиц. а дождь всё шёл. а теперь казалось, что небо действительно отдало все силы и теперь не может потратить лишнего грамма своих сил чтобы остановить дождь. и он так и шёл. а тот парень уже никуда не шёл. он сидел в своей крохотной квартирке, в которой он бы уже не поместился будь он на сантиметр выше. там он провёл уже несколько лет. и наверное проведёт там последующие предоставленные ему года. а возможно даже меньше года, ведь он не мог обнаружить смысла в продолжение жизни, а сам он этому объяснение не мог найти. просто всё складывалось так, что кроме смерти ничего не оставалось, поэтому он когда-то решит пойти по пути смерти. и он будет ходить, теряться, находиться, а потом достигнет своей цели, может скоро, а может никогда. но пока он не шёл никуда. он просто сидел на маленькой кроватке и думал. а думал он о том мальчике. был ли тот мальчик красив? он не знал. он уже абсолютно всё забыл. он оставил в той пекарне всё, что туда принёс и всё что там обрёл. кроме книги, в синей обложке. и словно книга имела мировую важность он потянулся за ней. так скоро, что никто бы не заметил, как она у него оказалась. и он начал оглядывать её, будто она встретилась ему впервые. и он вертел её, открывал, захлопывал, листал страницы, читал пару строк, потом начинал читать другие строки, потом захлопывал книгу, а потом вновь открывал и читал. и так продолжалось так долго, что он даже забыл сколько времени творил это с книгой. а потом он её прижал к себе, словно мать прижимает к себе труп ребёнка. и он не отпускал её. он держал её. держал. и наверное так бы и заснул с ней, но у него не было желание спать. и поэтому он сидел и не засыпал с ней. а лишь крепко прижимал её к себе. а потом он словно проснувшись от глубокого сна отбросил эту книгу куда-то на пол и начал расхаживать по комнате, даже не делая полного шага, а время от времени отталкивая куда-то книгу, которая резко перестала иметь своей ранее невероятной ценности. так он ходил, а потом где-то далеко взошло солнце. будь он поэтом он бы записал об этом невероятном явлении безумно красивые строки, но он не поэт и не умел красиво писать стихи и даже говорить. поэтому он просто посмотрел на небо. а потом наконец устал и упал на постель. он не запомнил скоро ли он заснул или нет. он радовался тому что смог заснуть хоть уже не ночью, но этим утром.