Море. Эпилог

Мы кружились в хаотичном танце. Треск, звон, шелест, грохот. Все смешалось в одном горящем помещении. Горели и мы вдвоём. Кажется, раньше тут был бал. А на нас были дорогие костюмы. Сейчас все покрыто пламенем, сажей, дымом. Битое стекло мелодично звенит под ногами. Разбитые окна не спасают от дыма. Может, из-за музыки стекла мы так и не заметили, что оркестр стих, погребенный в огне. Как странно то, что все балки с потолка всё ещё не рухнули, обваливаясь так, чтобы нас не задело. Но в этом ужасном вихре огня и слёз, где выжить никому не дано, мы кружились в танце. Видны были лишь силуэты, запечатлённые в глазах людей. Танцы всегда рано или поздно подходят к концу. Пожар рано или поздно будет потушен. И даже звон битого стекла вынужден стихнуть, погрузив остатки этого места в тишину. И тут больше ничего не было. Мы сидели на груде тлеющих обломков. Где-то под ними остался тот танец и шум. Мы сидели на груде тлеющих обломков. Один из нас напевал какую-то мелодию того вечера. Другому оставалось смотреть на окружающую нас пустоту. Мы сидели на груде тлеющих обломков. В тот день с неба падало что-то, похожее на снег. Серый пепел кружился в воздухе, тихо опускаясь на землю. А мы сидели на груде этих остывших обломков, наблюдая за ним.