Часть 1

Учись, студент, пока я жив. Ещё так дед мой говорил. И вот, мой дорогой читатель, До универа я дожил. Учился я быть программистом: Писать программы, быть мудрей, И, честно, дорогой читатель, То было время всех милей. Вгрызался я в гранит науки, Знакомства новые завел. Общались мы до поздней ночи, О фильмах, коде, обо всём. Но через годик понял я: Программы — это не моё. Стал забивать я на учебу, Искать ну что-нибудь ещё. Наткнулся вдруг на самиздат, Где есть рассказы и стихи, И каждый чем-то уникален… Но тут же схож один с другим. Я видел творчества нехватку, Как будто все было сухим. Но мысль сразу: «Я чем хуже?». И начал сам писать стихи. Сначала написал штук десять, Потом до сорока дошёл. Выкладывал их в самиздате… И получилось хорошо. Но очень странно было слышать Моим родителям про то, Что посвящаю время тексту, А не учебе я. Зато Набил я руку на стихах И дальше взялся за роман, За мой, так скажем, магнум опус, Который даже в ТОП попал. В один момент мне надоело. На кафедру свою пришел, Забрал оттуда документы И дальше в творчество ушел. Теперь пишу я для себя, Никто не тыкает в лицо, Что очень сильно я ошибся. Но знаете, мне удалось Найти то дело, в чем я лучше, В котором я раскрыл себя, Которое я обожаю, Которое мне не в напряг. Ну и пускай все получалось, И не был путь мой столь тернист, Но принял верное решение: Писатель я, не программист.