Часть 1

      — Обещай, что мы всегда-всегда будем вместе! Ты очень дорога мне! — громко говоришь ты, сидя прямо на траве. Твое платье перепачкано в грязи, а волосы растрепались. Я, наверно, выгляжу также. Но это ничего. Главное — принцессы (мы, то есть) победили дракона силой дружбы и теперь могут отдохнуть.       — Обещаю! — улыбаюсь я. — Ты тоже… — слова застывают где-то в горле, не желая вырываться наружу. Ай, да ладно! В следующий раз скажу. — Ничего! Хочешь мороженое? Принцессам принцессовый обед! — говорю я тоном, которым говорила королева из маминого любимого сериала.       Я вскакиваю и за руку тяну тебя к киоску. Мороженое и лучшая подруга рядом. Все прекрасно. А что еще нужно в шесть лет? ***       — Жаль, что учимся в разных классах, — на твоей голове большие банты, в руках букет цветов, а за спиной ранец с цветочной феей. Ты чуть ли не плачешь от обиды.       Сегодня первое сентября. Первый школьный день. Линейка, поздравления, песни и танцы. Мы, первоклашки, стоим, сбившись в кучку. Высокие (страшные, бррр) старшеклассники не обращают на нас внимания, но мы все впервые чувствуем себя частью чего-то большего. Значимого. Мы же уже совсем взрослые.       — Не плачь! На переменах будем вместе ходить, а на уроках… потерпим. Уроки короткие, быстро пролетят! Вот увидишь!       Ты невесело киваешь. Ничего не поделаешь. Классные руководители говорят разделиться на пары. Мы расходимся, оборачиваясь друг на друга в последний момент.       — Ты очень дорога мне! — улыбаешься и смотришь, ждешь ответа.       — Ты… Да! Я знаю! — отвожу взгляд. Снова не смогла. Слишком много людей. Вдруг засмеются надо мной?! А ведь первое впечатление очень важно! В следующий раз скажу. ***       — Точно не хочешь поехать? — спрашиваешь ты уже в который раз, замедляя качели. Я сижу на соседней и продолжаю качаться, не обращая внимания. Тебе уже пора идти, а я хочу еще погулять. Не я же уезжаю.       — Точно. Что мне там делать. Лагерь — это для малышей, а мы уже в ПЯТОМ классе! Так что едь позориться одна.       — Ясно, — ты вздыхаешь и соскакиваешь с качели. — Ладно, мне пора…       — Уезжаешь через час, да? Пока тогда. Увидимся через месяц!       — Да… Я буду скучать. Ты очень дорога мне! — смотришь с нескрываемой надеждой.       Я открываю рот, но не говорю ни слова. В следующий раз скажу. Там, где народа будет поменьше. А то по-детски это как-то. Машу рукой на прощание, ты уходишь.       — Пока, — говоришь, не оборачиваясь. Твой голос дрожит. Странно. ***       — Подумай еще раз, — твои губы сжаты в тонкую линию, а взгляд серьезен.       — Ты просто завидуешь! — я ухмыляюсь, натягивая куртку. Я ведь все про тебя знаю. Сама хочешь встречаться с ним, поэтому отговариваешь меня идти на свидание. Подруга называется!       — Было бы чему завидовать! Да он в полиции бывает чаще, чем я в институте! Он бывшую свою до полусмерти избил! — Ты кричишь, не сдерживаясь. Говоришь правду. Но я знаю, что делаю. Не ребенок уже.       — Да плевать! Почему ты лезешь не в свое дело?! Кто ты вообще такая, чтобы указывать мне, что делать?! Никто! Пустое место! — я не это хотела сказать. Совершенно не это. Но слова вылетают изо рта раньше, чем я успеваю их осмыслить.       — Почему лезу?.. Потому что я забочусь о тебе! Ты очень дорога мне! Дура! — твой голос срывается на визг, из глаз текут слезы, что сразу охлаждает мой пыл. Я смотрю, как ты выбегаешь из моей квартиры, не дожидаясь ответа.       — Ты… — хочу ответить я, но продолжаю молчать, пока внизу не хлопнет дверь подъезда. В следующий раз скажу. Когда ты немного отойдешь от обиды.       На свидание в тот день я не иду. ***       “Ты очень дорога мне” — набираю я сообщение. Слова, что рвались из меня каждый день, но которые я так и не сказала. Палец замирает над кнопкой “отправить”. Это все бессмысленно. Ты не ответишь. Уже не ответишь.       Откладываю телефон в сторону. Взгляд цепляется за куртку. Ту самую, в которой я была в тот день, когда мы с тобой говорили в последний раз. Она уже вся истрепалась, но сил выкинуть не хватает. Словно я потеряю напоминание о том, что ты была в моей жизни, если выкину эту куртку. Глупость, знаю. Но она все еще здесь. Висит на вешалке, напоминая о том дне.       “Я так больше не могу. Прощай.“       Это была последняя твоя смска. Ты уехала в тот же день. Я хотела написать, как ты дорога мне. А потом думала, что напишу в следующий раз. Обязательно напишу. Или позвоню. Да! Так еще лучше!       И вот он наступил. Тот самый “следующий раз” наконец-то наступил спустя десять лет.       Я усмехаюсь. Ты улыбаешься мне с фотографии на аватарке. У тебя любящий муж, хорошая работа и новые друзья. Ты счастлива. Я знаю это.       Стираю сообщение. В следующий раз скажу.