Face Fisted или побег из Волмарта

      — Чёрт, ну кто же знал, что за эту штуку нужно платить? Как ей вообще пользоваться? — послышался шуршащий звук, и на камере отобразилось лицо Уильяма Мёрдерфейса. — Охренеть, работает.        — Нам понравилась эта штука, когда мы были в Волмарте. И на ней... На ней, блин, не было долбанного ценника. — Пиклз сделал глоток пива и икнул. — Не было ценника, прикиньте. Ну и Нэйтан решил её забрать. Но теперь мы прячемся, блин. Не хочу в тюрьму.        — Нет ценник — значит нет цена! — деловито констатировал Сквизгаар, поправляя светлые волосы.       — Дело говорит. — Поддакнул Магнус.        — А потом я дал охраннику по роже, — довольно добавил Нэйтан, — хорошенько так вмазал. Он попытался отобрать у меня камеру, и я вмазал ему прямо по щам. Короче... Теперь у нас есть камера. А у того чувака, кажется, сотрясение.       — А нахера он к тебе полез вообще? — Уильям нахмурился, сосредоточенно рассматривая устройство. — Придурки. Сначала отдают бесплатные вещи, а потом бегут драться. Совсем мозгов нет.       Парни активно закивали, соглашаясь с басистом. Тот развернул камеру и заснял окружение, которое представляло собой какую-то подворотню, заваленную горами мусора.       — Ну, парни, — Магнус облокотился на стену здания, закрыв спиной какое-то нецензурное слово, написанное на ней, — вроде нас никто не ищет, так что...       — Там чёртовы панки! Бежим!       Послышался топот ног в тяжёлых берцах, потом возмущённые оры. Потом камера с хрустом грохнулась на асфальт. В кадре мелькали яркие ирокезы вперемешку с длинными патлами. Было слышно, как Нэйтан зарычал от злости, получив смачный удар в глаз шипастым напульсником.       — Это наш район, придурки! Ваша музыка — отстой! Правительство — отстой, а вы даже не говорите об этом в своих песнях!       — Что это тут у нас? Камера? — один из панков сплюнул на землю и злобно уставился на потрёпанных участников группы.       — Пойдём. По-моему, этим фрикам уже хватило.       Изображение резко погасло.       В кадре находились все пятеро, вид у парней был угрюмый. Они сидели в просторном помещении, которым был подвал в доме Нэйтана: Дэтклок частенько там собирались, чтобы выпить пива или записать демки, когда не было денег на аренду точки. Все, кроме Пиклза, сидели на диване: барабанщик находился за своей установкой и недовольно пялился в объектив, прикладывая к ушибленной щеке холодную банку пива. Больше всего досталось Нэйтану — один из панков хорошенько заехал ему прямо в глаз, поэтому на его лице теперь красовалась повязка.       — Это было... Ну... Чертовски жестоко. — Нарушил тишину Эксплоужен. — Мне нравится. Нам надо записать песню об этом.       Магнус закатил глаза:       — Идиоты. Кому вообще не плевать на их грёбанную анархию?       — Согласен. У нас в Швеции конституционный монархия. И ничего, нормально живём. — Подтвердил Сквизгаар. Он поправил пластырь на носу и потянулся за любимой гитарой.       — Парни, — заговорщически произнёс Мёрдерфейс, — у меня появилась идея. Что если мы начнем снимать что-то вроде... Э-э-э... Блога? Станем известными, надерём всем задницы.       — Да, что если мы начнём снимать? Камеру все равно девать некуда. Мы даже продать её не сможем, она же, блин, бесплатная была. — Подал голос Пиклз, поворачивая банку пива и прикладывая её к лицу холодной стороной.        — Чёрт тебя дери, Пиклз! Ты гений! — прорычал Нэйтан. Он подошёл камере, взял её и заглянул в объектив. — С этого дня мы снимаем блог. Э-э... Дэт-блог. Станем известными и принесём в этот мир ещё больше ненависти и этих... Как их там... Страданий. А теперь предлагаю записать песню об этом. Нахер панков!