Часть 1

Внутри мы, наверно, хорошие, Снаружи с лихвою противные. И светим убогими рожами Распухшими, грязными, синими. Троллейбусы бегают, бегают, И люди шманают по грязи. Корявые, злобные, смелые, Шипя, из разрухи вылазят. Ползём вместе с ними по улицам И смотрим пронзительным взглядом, Хоть в окна, хоть в рожи друг друга И плещем психическим ядом. Остаться в рисунках на стенах бы, А можно и в звуках гитары, Но все мы уроды бедные В новом культе обёртки и тары. Нас ждёт впереди только серое Вонючее страшное марево, Как жир сковородки шипящее, Бурлящее гадкое варево. И воет там вилка и миска: «Ликуйте, ублюдки, смерть близко.»