Мечта завоевателя

Город пал. Побеждённо склонился Перед тем, кто владеть им достоин. Ты мечты своей всё же добился, Окровавленный славою воин. И у ног твоих буйный Босфор, За который меч предки ломали, Золотой непокорный простор… Видно, ты, воин, сделан из стали. Но ни в славе кровавых побоищ, Ни в дворцах утешения нет. И дороже всех древних сокровищ Один спрятанный в сердце портрет. Куда б ты ни посмотришь — Она… Дрогнул мир, признаёт твою силу, Но чрезмерно жестока цена, И в душе своей… носишь могилу.