Не надо могилы, её осквернят

В бунте свобода, и стёрты границы. Лживые маски приклеены к лицам. Кто-то берет тьму свою под контроль: Честности груз через мрак, через боль. Мир же прогнил, и героев в нём нет. Пробить потолок, отыскав свой рассвет, Ты можешь легко, независимый, гордый. Скалится Смерть своей страшною мордой. Против богов, ради мира один. Презренный, отвергнутый мой господин. Где же та грань между злом и добром? Ты балансируешь, мча напролом. Если простить, то утратить себя. Хуже гораздо лишиться тебя. Но капает с губ слов последних уж яд: «Не надо могилы. Её осквернят.»