Зеркальце

В руке у меня зеркало, да что там, небольшое зеркальце с размером ладони. Задумчиво смотрю на гладкую блестящую поверхность, ловя свой же взгляд там, из зеркала. Моё отражение молчит, молчу и я. Обычно я не так часто смотрю в него, но можно ли меня обвинить в том, что я до сих пор думаю, что это вымысел? Но это блядская реальность, от которой нигде не спрячешься. Реальность вообще бывает несправедлива. Хочу обратно (Куда? В свой мир, где ты уже мертва и кормишь червей в земле или же обратно во тьму, где царил вечный покой? Первый вариант хуйня, да и уже всё, ты мертва, а вот второй...) «Рано— шепчет кто-то, мягко целуя в макушку.» «Не торопись милая.» Ещё рано. Зеркальце, а зеркальце, хоть на мгновение дай взглянуть на себя настоящую. Однако зеркальце показывает чужое моё-нет отражение в нём. Из раза в раз, как в первый раз. Смешно Густые, крепкие волосы цвета вороного крыла, острые, четко выверенные скулы, бледного цвета кожа. Нежная. Красивая. Но вот глаза — Эти красивые глаза, а по факту в которых лишь пустота.—говорю и погружаюсь в глубокие синие воды, у которого нет дна. Они должны быть полны жизни, бушующее море должно было плескаться там, окунать в водоворот событий и вести к переменам. А в итоге мёртвая водная гладь. Мёртвая Мёртвый должен оставаться мёртвым. Но почему же он ходит под личиной живого в этом бренном мире ? Эй, мироздание, что это за игры? Жестокие игры, если так посмотреть. Едва-едва касаюсь своего лица, глядя в маленькое зеркальце, словно надеясь, что оно даст мне ответы. А их всё также нет. Какая жалость. И зеркальце разбивается в дребезги, падая тысячьми осколками на пол.