Часть 1

*** Строки льются неспешно, в танце чудном сливаясь, Все пропало вокруг, нет вообще ничего, Мысли разные, в рифмы переплетаясь, Украшают собой очень смятый листок. Вновь он смят, все сначала, руки буквы выводят, Смысл в буквы простые пытаясь вложить, Смят листок, эти строки того не стоят, Но руки пытаются стих оживить. Тщетно стараться, листок снова мятый, Он где-то порвался, но рукам все равно, Руки буквы выводят, они кривоваты, Но родные и… вновь на листе ничего. Ручка брошена на пол, листок снова смятый, Мысли спутаны. Что же случилось со мной? Почему вновь пуст лист этот проклятый? Лист помятый, но чистый, и… он не пустой. Поэзии строки изящной и тайной Лист заполняют, идя чередой, Но вдруг обрываются мыслью случайной, Листок наливается серой тоской. Обрывок стиха, лишь иллюзия рифмы, Гениального ноль, он до ужаса глуп, Он похож на итог безумства порыва. Листок порван. Это конец, милый друг.