Пробуждение

Это сон: Возвышается столб и на нём имена. Стеллажи с черепами. Чудовища. Девушка. Тени. Парень тонет в воде. Он же бьётся мечом. Тишина. Снова парень, но вид, словно он отобедал в Геенне. * * * Я очнулся на каменной грязной сырущей плите; Не имея понятия кто я такой и откуда. Ощущенья такие, что будто на шатком кресте Я вишу и меня бьёт, должно быть со стажем, паскуда. Осмотрелся кругом и признаюсь, что я обалдел: Всюду трупы лежат на таких же "чудесных" лежанках. Мне, конечно, по жизни случалось встречать груды тел, Но вот так... самому... затеряться в каких-то останках... В помещении свет, пусть не яркий, но всё-таки есть; Кто–то бродит меж плит: или пьяные, или же зомби. Шевелюсь, поднимаюсь, пытаюсь с лежанки той слезть И как старец кряхчу: "Я что жертвою был в гекатомбе?!" Вдруг, откуда-то слышится голос: "В порядке ли, шеф?" – И ко мне подлетает – трясу головой – череп просто! Я ему: "А ты кто?" – наконец кое-как прямо сев. Он в ответ: "Я Мортэ. Я заведую здешним погостом. Да шучу шеф, шучу! И не нужно меня так сверлить Своим взглядом. Мортэ я. Напарник твой. Шеф, есть вопросы? Если нет, то отсюда быстрее пора бы свалить, Чтобы нас не застали здесь разные... скажем, курьёзы". – Хорошо, ты Мортэ. А не помнишь как шефа зовут? – Шеф, серьёзно? Забыл? Вот красава! Ну ты и нажрался! Если в будущий раз в тот бордель, вдруг, пути приведут, Не забудь про меня. Я бы там, уж поверь, оторвался! А я, видишь ли, думал, что Пыльным ты пудришь мозги, Притворяешься трупом, опять в свои игры играешь... – Стоп, Мортэ! А мы где? Говори, всё как есть и не лги, А то страшен я в гневе! Надеюсь, что ты это знаешь. – В Мортуарии, шеф. Так привык называть его люд. Как по мне – просто морг с трупаками без счёта, гробами. Предлагаю валить. Если Пыльные здесь нас найдут, То боюсь, крематорий сегодня поподчуют нами. – Морг? Я мёртв? – Не совсем. Не с того места, где я стою. У тебя много шрамов. Похоже, какой–то приятель Так старался ножом намалякать картину свою... Или может он что-то писал, может был он писатель? Ну... резьба на груди, скажем прямо, не слишком плоха, А вот что на спине... – тут Мортэ на полслове споткнулся. – Слушай, шеф. Там тату-галерея – достойна стиха. Хех! Похоже, что я на инструкцию чью-то наткнулся. – Так читай, не томи. Может что-то полезное там. Череп горло прочистил (ну как же Мортэ без кривлянья?): "Что ж, давай поглядим, что здесь пишут на спинах мужам..."– И прочёл это странное, в общем-то где-то, посланье: "Знаю я, ты сейчас, будто выпил из Стикса воды. Ничего. Соберись! Есть дневник в твоих скромных пожитках. Прочитай. У него роль твоей путеводной звезды В этих тёмных делах, в этих очень нелегких попытках. И Фарода найди. Остальное поведает он, Если только ещё не попал в Книгу Мёртвых, труп волка. А дневник береги, а иначе до лучших времён Мы опять в воды Стикса погрузимся. Очень надолго. И ещё. Не болтай никогда, никому кто ты есть, Что случилось с тобою. Поверь мне – то крайне опасно. Тьма желающих тут же тебя в крематорий отвесть. Всё. Удачи! Надеюсь, что это писал не напрасно". О, понятно теперь почему вся спина так болит: Там проклятый роман накорябал мне кто-то в подарок. – Эй, Мортэ! А не видел где этот дневник мой лежит? – Мимо, шеф. Ты ж приехал похожим на свечки огарок. – Ну а этот, второй... Как его там назвали? Фарод. Про него что–то слышал? Не помнишь? – Увы, снова мимо. Но, с другой стороны, подскажу – есть на свете народ. А народ знает всё и болтает он неутомимо. Да, пожалуй. Ну что же, попробую на ноги встать. Ух, как всё заскрипело внутри! Не начну ль распадаться? – Ладно, к дьяволу всё. От судьбы нам с тобой не удрать. Ты со мною, Мортэ? Не пора ль нам отсюда убраться?