Эту часть я перепишу. Пусть побудет здесь.

Итачи вошел в дом родителей. Отец уже был мертв — он встретил его у входа. Мать стояла в гостиной, не пытаясь бежать. Она смотрела на него с той же любовью, что и всегда. Прости, -- сказал Итачи. И ударил. Клинок вошел легко. Тело матери осело на пол. Итачи уже развернулся, чтобы уйти, когда услышал звук. Мокрый, тяжелый, неправильный. Он обернулся. Из разрезанного живота матери выскользнуло что-то маленькое. Упало на пол с тихим шлепком. Лежало не двигаясь. Итачи смотрел. Он не понимал. Он не хотел понимать. Это был ребенок. Такой маленький, что поместился бы на ладони. С закрытыми глазками. С тонкими пальчиками. С пуповиной, все еще тянущейся к матери. Итачи уронил меч. Звук металла о камень прозвучал как выстрел. Итачи не пошевелился. Он стоял и смотрел на ребенка, который никогда не откроет глаза. Где-то за стенами кричали люди. Горели дома. Заканчивалась ночь. Итачи стоял и смотрел.