мороз

"поэты молоды душой" кричат иные. это ложь. кружится рифма заведенной былинкой, вьевшись, будто вошь и голова по кругу ходит как пони, что катает всех и мыслей бесконечный спех застыл на самой верхней ноте отхота ль мается, друзья, нам, людям, с этим роем истин? конечно нет. но мы отчистим собой печали бытия. пусть наша кровь и молоко та жидкость, что бежит по венам себя проявит неизменно на ткани проступив легко. кто бродит по цепи кругом несмелой поступью, вслепую? и белый иней нарисует нам мира бледно-синий ком своим касанием на окнах, рубя узорами стекло. пока еще не рассвело рисуй, мороз! рисуй на стеклах!