Пятна Роршаха

Винсент проснулся в своей кровати, мокрым от холодного пота, но совершенно невредимым. Он сел, в панике оглядываясь по сторонам, и на прикроватной тумбочке увидел свой дневник. Всё казалось совершенно нормальным, словно ничего и не было, а произошедшее было всего лишь сном. Винсент потёр глаза, пытаясь различить в запутанном клубке иллюзии и реальности нить здравого смысла. В комнату постучали. Винсент дёрнулся и в ужасе уставился на дверь, в палату зашла медсестра. – Мистер Винсент, сегодня у Вас назначена сессия с психологом, пожалуйста, подойдите к кабинету №8 к 10 утра. Мужчина посмотрел на часы. 09:07.

–––

К 10 часам мужчина привёл себя в порядок и был у двери кабинета. Он постучал и вошёл внутрь. Кабинет психолога был светлым и чистым, совсем не такой, как остальные помещения в больнице. Белый стол располагался прямо возле окна, обрамлённого кружевными занавесками. На подоконнике стоял зелёный суккулент - маленький живой уголок свежести и спокойствия. Мужчина знал об этих растениях лишь то, что всё, что им нужно - ежемесячный полив и немного солнца. Стойкие и неприхотливые, за это Винсент их уважал. Позади стоял шкаф, полки наполнены синими папками, все они были аккуратно расставлены и подписаны, но почерк был слишком мелким, чтобы Винсент мог разобрать надписи. Всё в этой комнате пыталось сэмитировать комфорт и уют, словно здесь можно рассказать все свои тайны, и никто тебя не осудит, только выслушают, поддержат, и непременно запишут каждое твоё слово в очередную синюю папочку, чтобы перечитывать их всем врачебным составом, вешая на тебя ярлыки, которые у них назывались "диагноз". Винсенту это место сразу не понравилось. В его понимании, уют - это удобство, когда все необходимые инструменты у тебя под рукой, а ещё когда ты можешь раскинуться на мягком кресле с кружкой кофе в руках, ходить по просторному кабинету, не боясь задеть хрупкую безделушку на тумбочке, и, конечно, пару смелых интерьерных решений, в которые непременно должны быть включены огромные мониторы и яркие лампы. Этот кабинет был настолько крохотным, что у него кружилась голова. Вслед за ним в дверь прошла девушка, симпатичная и юная, словно вчерашняя студентка. Она села за стол и жестом пригласила Винсента сесть напротив. – Здравствуйте, мистер Уиттман. Винсент кивнул. – Давайте поговорим о том, что Вас беспокоит. - продолжила девушка. – Меня ничего не беспокоит. - Винсент сложил лежащие на коленях руки в замок. Девушка улыбнулась. – Но Вы ведь как-то попали в эту больницу. Мужчина вздохнул. Спорить с ней было сложно. – Я... Не совсем привык говорить о том, что меня беспокоит. - Винсент выглядел немного пристыженно. Девушка смягчилась. – Я понимаю. Мужчинам сложно говорить о своих чувствах. Винсент смутился. Он не говорил о чувствах не потому, что он мужчина, его просто так воспитали... И вообще, зачем психологу судить его по каким-то ничтожным предрассудкам? Ему совсем не нравился этот разговор, а они ещё даже не начали. – Не то чтобы я... - мужчина замялся. – Давайте поговорим о Вашем детстве. - предложила девушка. – Нет. - отрезал Винсент. Воцарилась неловкая тишина. Через несколько минут психолог прервала молчание вопросом. – О чём Вы думаете? - спросила психолог. – Когда? - вопрос застал Винсента врасплох. – Сейчас. И вообще. Чем обычно заняты Ваши мысли? – Ну... Работой. "Что за глупые вопросы?" - подумал он. – Кем Вы работаете? – Ведущим новостей. – О. - девушка попыталась скрыть удивление, затем снова улыбнулась. Эти бесконечные улыбки начинают Винсенту что-то напоминать. – Теперь понятно, почему Ваше лицо показалось мне знакомым. – Ну да... - немного хрипло подытожил Винсент, слегка скривив лицо. В его словах была горькая нотка презрения. – Хорошо. - продолжила девушка. - На Вашей работе, наверное, много стресса. Как Вы с ним справляетесь? Винсент задумался. В голове пронеслось множество моментов, где он кричал на сотрудников, бил кружки, угрожал увольнением, а иногда злобно закуривал прямо в здании. – М-м-м... Есть свои методы. - мужчина вновь выглядел смущённым и загнанным в угол. – Понятно. - девушка легонько стукнула ручкой по столу. - Давайте проведём небольшой тест. – О Господи. - Винсент не скрывал своего разочарования. – Не волнуйтесь, он совсем не сложный. Психолог достала из под стола папку листов. – Смотрите. - девушка положила перед ним лист, на котором было изображено четыре портрета: молодая девушка с аккуратно собранными волосами, мужчина в деловом костюме, пожилая женщина и маленький мальчик. - Какой из этих портретов больше подходит Вам? Винсент приподнял бровь, посмотрел на неё взглядом "Серьёзно?", и через несколько секунд тяжёлого саркастичного молчания указал пальцем на портрет номер два. – Замечательно. Почему именно он? Ему казалось, что она издевается над ним. – Потому что он мужчина. Я мужчина. Не девушка, не старушка и не маленький мальчик. - Винсент говорил с интонацией раздражённого учителя, который уже час не может объяснить ученику, что такое умножение. – Не всегда мы чувствуем себя тем, кто мы есть на самом деле. - мягко разъяснила специалист. – Я на 100% чувствую себя мужчиной своего возраста, веса и роста. - упёрто заявил Винсент. Девушка убрала листок и положила на стол новый. – А здесь? Теперь картина была чуть сложнее: на портретах было четыре мужчины примерно одного возраста. Первый - стройный, светлые волосы и щенячьими глаза, второй - уставший, сгорбившийся, с яркими синяками под глазами, третий - в очках, каштановые волосы и улыбка. Винсент вздрогнул. Четвёртый - рыжий, зелёные глаза и полосатый свитер. Палец Винсента бесконтрольно упал на последний портрет. – Интересно. - девушка проследила за движениями мужчины. - Вы выбрали самый яркий вариант... - девушка говорила с воодушевлением, пока не взглянула на лицо Винсента: тот был совершенно растерян, смотря в неопределённую точку. – С Вами всё в порядке? - обеспокоенно спросила психолог. – Да. - Винсент не поднял глаз. Девушка посмотрела на него с тревогой и что-то записала у себя в тетради. – Ладно... Возможно, этот тест Вам не совсем подходит и вызывает...Нежелательную реакцию. - девушка убрала оба листка и достала новый. – Взгляните сюда. - психолог держала в руках изображение симметричного чернильного рисунка. – Что Вы здесь видите? – Кляксу. - Винсент попытался собраться, и выпалил первое, что пришло на ум. – Хорошо. - кивнула девушка. – Что-нибудь ещё? – Ну... - глаза мужчины изучали рисунок, пытаясь разглядеть в нём хоть какой-то знакомый образ. – Собаку. Собака и мяч. – Отлично! - девушка с энтузиазмом показала следующую картинку. На этот раз пятно было красным. – Кр... - Винсент опомнился. – Красная роза. – Угу... - возможно, девушка догадалась о первоначальном варианте ответа, но решила это проигнорировать. – А здесь? Винсент слегка прищурился. – Толпа людей. И мужчина в центре. – Почему люди столпились вокруг этого мужчины? - спросила психолог. – Они его слушают. - ответил Винсент. – Что он им говорит? – Он... Говорит о будущем. О будущем, которое им понравится. О будущем, которое он может им обеспечить. Девушка удивлённо улыбнулась. – Звучит очень воодушевляюще. - похвалила она. – Да... - Винсент погрузился в фантазии: он всегда видел себя в центре внимания, лидером, способным возглавить тысячи, нет, миллионы людей! Мужчина всегда знал, что его ждёт большое будущее. Если бы не его странный мозг, переставший видеть смысл в собственном существовании... Девушка достала следующий листок. – Что Вы видите здесь? – Я... Мужчина присмотрелся поближе. Он видел одновременно силуэт человека и очертание животного. Он видел глаза, приподнятый нос, волнистые волосы...Нет. Нет-нет-нет-нет. Мужчина протёр глаза. – Вы в порядке? - обеспокоенно спросила психолог. – Нет... - Винсент прижал руки к глазам за очками. – Хорошо, мистер Уиттман... - она убрала листы обратно в стол. - Думаю, на сегодня хватит. Не хочу Вас перенапрягать. – Угу. - Винсент потёр дрожащие колени, проморгавшись. – Вас проведут обратно в палату, хорошего дня. - девушка печально улыбнулась. – До свидания. - мужчина встал и быстро вышел из кабинета. Психолог взяла ручку и сделала надпись в своём блокноте. "Предположительный диагноз: посттравматическое стрессовое расстройство."