С.А.Е. — Е.С.А.

Мне не больно, но смотрю. Мне не жаль, но я кричу… Хватит! Хватит! Пожалуйста, я прошу: Мне так жаль, Мне за вас так больно, правда! Но своим горем, понимаю — не верну. На фотографии смотрю, Стихи ваши я читаю. И мне так горько, больно, Но я, кажется, всё понимаю: Вы насильно не хотели, Жизнь вас потаскала, Но за скандальные стихи Вы сами (не) виноваты.

Да. Вы, всё-таки, многое видали, Вы многих знали… И винить вас в этом — я не вправе. Но на «что-то» власти, пришедшие в далёком 17,

в итоге в 25 напоролись, Признали вас тогда виновным, И в той гостинице… Убили., оставив за собой вопросы. Догадок много было, да. Но я считаю так: Себя вы не убили. Не смогли бы. И многим сердце, Известие о смерти вашей ведь разбило, заставив на могиле плакать многих. Не знаю, может убийц видали, Но за собой всё унесли в могилу. (А вы, наверное, Там, знали? Про сыновей, дочь и «любовниц»? И я совсем не понимаю, Как можно поступать так вот с ними? Власти ведь тоже некоторых из них Не защитили, а повели, забрали — и убили…). Да, времени прошло много, Да, считают, что вы — самоубийца. Но, плохо понимают те, Кому не дано было увидеть, Что природу, Родину и жизнь ценили больше, Чем тех же революционеров и нацистов.