Сборник пописулек по «Илье»

К удивлению, постель у Доктора мягкая. Обволакивающая. Согревающая. Почти как его редкие объятия. Чайльд не особо удивляется, когда исследования перетекают в спальню. Понимает, что они бы перешли в иную плоскость рано или поздно. Место рядом давно остыло. Тарталья жмётся к одеялу, затыкая внезапную потребность в любви и грубой ласке. Она не для такого, как он. Она не для них. Это отчего-то стекольной крошкой вгрызается в плоть. Такую живую, горячую, изнывающую. И это непривычно больно колет за грудиной. Стены едва сдерживают звуки работы из соседней комнаты. Ночные поцелуи, укусы фантомно жгут плечи и шею. Сейчас в руках у Второго Предвестника детали, в сознании Чайльда — по-прежнему сжимает его дрожащие бёдра. Почти как у возлюбленных. Аякс гонит прочь эти мысли непрошенные, ненужные, неуместные абсолютно. Целится им в спину и кидает стрелу наотмашь. В диком отчаянии и бессилии. Дотторе утопает в работе безвылазно. Припорошенный отчётами и схемами, убаюканный скрежетом металла и едким горючим. Тарталья утопает во влюблённости безнадёжно. Запутанный в хитросплетениях сетей, задыхающийся в чужом равнодушии.