Невинный взгляд

– Это, конечно, забавно, что вы хотите устроиться у нас, не имея ни паспорта, ни свидетельства о рождении, – мужчина усмехается, убирая спавшую чёлку за ухо, – но вы можете взять карандаш и нарисовать паспорт, если очень хотите работать. А Майкл почти уверен, что работу ему не найти. А ещё, его выбешивают сарказмы и приколы этого мужчины-очкарика. Только когда он пришёл сюда, в какую-то первую попавшуюся закусочную, Майкла осенило, что без паспорта и прочих важных данных ему не удастся нигде работать. А эти важные данные он оставил дома и вообще сто лет не доставал. Наверное, на них миллиард слоёв пыли... – Я же говорю... – мямлит он, скрещивая пальцы за спиной и вспоминая, какой разгром устроили воры у них дома. Он никогда туда не вернётся. – Я его потерял. Вы можете... – Что я могу? Принять тебя так, не зная, что ты такое? – Майкл замечает странным, что тот резко перешёл на "ты". – Ох, ты, наверное, много лет не работал, бедняжка. Забыл, что за милые глазки тебя не примут. Но ничего. Он отходит от стола. Подходит к Майклу. Подходит ближе. Ближе, пока не оказался совсем близко, чтобы... ...потрепать его по каштановым волосам, восторженно вскинув брови. Затем он достаёт пачку сигарет, закуривает, дымит... Ужас. – Так позвольте... – говорит Майкл, чувствуя себя совершенно бессильным в эти минуты. – Да, я действительно потерял всё. Можем ли мы как-то договориться? – Спятил? – организатор кафе опирается ладонями о стол, в недоумении глядя на Афтона. – Тебе сколько лет, мальчик? – Двадцать. – У нас вполне-таки адекватное заведение. Нас показывали по телевизору. Брали интервью. Нас уважают, как и мы себя. И ты хочешь... как ты там сказал? "Договориться"? – Типа того. – Ты не по адресу. Мы не берём в официанты кого попало. "Кого попало"... – Я бы хотел работать курьером, а не официантом, – нейтрально отвечает Афтон. – Знаете... доставлять еду домой людям. – Без разницы. Нужны данные для любого трудоустройства, понимаешь? Майкл нехотя кивает. – А знаешь, ты забавный. Пришёл без паспорта, – он внимательно оглядывает его с головы до ног. Криво улыбается, констатируя. – Кутаешься в шарфе и шапке, хотя ещё и не так уж холодно... Майкл еле запудрил лицо украденной Эннардом пудрой. Глубочайшую рану на щеке у него не удалось перекрыть, поэтому он и бросил это дело, не доделав полностью, решив надеть огромный шарф и шапку, что были тоже украденные Эннардом. – ...как тебя зовут? – Майкл. – Майклуша, значит... а фамилию назовёшь? – Аф... Шмидт. У него изначально не было желания, чтобы в нём увидели трупа. А теперь ещё и пропало желание быть выявленным сыном Уильяма Афтона. Всё хочется скрыть от чужих глаз, хах... – Ступай, Шмидт, – говорит, ставя подпись на каком-то документе. – А найдёшь данные о себе – тогда уже поговорим. И Майкл, поправив рукав куртки, оказывается выставленным за дверь офиса. Чёрт.

***

– Ну как? – вопрошает Эннард, встретив Майкла на пороге пиццерии. – Хуже некуда. Нужен паспорт. Я его просрал. – О-хо-хо... вау. Как ты мог забыть? – Понятия не имею. Вроде, такая лёгкая работёнка. А этот мудила, возглавивший своё заведение самым лучшим в мире, послал меня. Круто? – Круто. – Как Кэссиди? – Ему очень скучно. В лучшем варианте ему нужно учиться в школе. А так как он не будет принят обществом из-за внешнего вида, то, думаю, ему нужно онлайн-обучение. По компьютеру. – Ты... Боже. Откуда ты об этом узнал? – Нам нужны деньги, чтобы заработать на компьютер, Майкл. Ты хочешь, чтобы твой брат был умным? Он хочет, я спрашивал. Они оборачивается и видят Кэссиди, что подошёл к ним ещё пару секунд назад. – Ребёнок больше года в школу не ходил. Понимаешь? – В первую очередь нам нужны деньги на еду и хотя бы какое-то жильё. "У наших жизней не было, нет, и не будет никакого смысла. Мы лишь хотим жить как обычные люди, есть, ходить в школу, быть счастливыми. А не гнить веками в этом проклятом месте" Майкл осознаёт, что он ещё и хреновый брат, оказывается. – И что ты предлагаешь делать? Эннард! – Он потряс его за плечи. – Как я должен зарабатывать??? Эннард призадумался. Это слишком ужасный вопрос. – Единственным вариантом... будет работать в этой же пиццерии, так как тебя тут знают. Но ты будешь получать копейки, так как не будет смысла сидеть и охранять пустоту. Да и мы не найдём босса, чтобы устроил тебя вновь. Говорят, он давно пропал без вести. – А разве папа не был боссом? – спросил Кэссиди, неуверенно подойдя к ним. – Твой папа создавал нас, – Эннард присел на корточки. – Меня и всех тех, кто лежит в комнате ковша. А босс – совсем другой человек, что организовал это место и заодно давал работу. – Как его звали? – Кажется, Фонгай.