Моя идеальная семья

13 АВГУСТА 2020 ГОДА. КИЛЛСТОУН

      Люблю возвращаться домой, когда на кухне стоит аромат жареной курочки в специях, а любимая жена крутится вокруг плиты. Она всегда красива, ухожена. Ее кожа прекрасно белая, даже слишком белая. Белокурые волосы волнами спадают на плечи, а непослушные волоски выбиваются из общей массы, щекоча ее нос в веснушках.       — Папочка! Ты вернулся? — я всегда рад слышать звонкий голосок своего ребенка.       Мой ангел выбегает и сразу прыгает мне на шею, сильно сжимая меня своими пухлыми ручками.       — Да, мое солнышко. Я скучал по тебе, — мой голос последнее время всегда уставший. Сказывается много работы. Моя работа слишком тяжела физически и морально. И постоянно болит голова. Слишком сильно.       — Мы с мамочкой приготовили тебе ужин! Пойдем! — она радостно щебечет мне на ухо, а я лишь устало улыбаюсь.       — Милый, мы тебя ждали, садись.       Прекрасная моя женщина. Она всегда рада меня видеть. Именно такую я и искал всю свою жизнь. Заботливая жена, любящая мать.       Мой ангел уже спит в своей крохотной кроватке, а наш уютный и тихий семейный вечер продолжается до тех пор, пока моя милая не решается задать тот вопрос, от которого кровь в моих венах стынет.       — Ты сегодня пил таблетки, милый? — она с осторожностью заглядывает в мои глаза.       — Дорогая, я тебе говорил, чтобы ты перестала задавать этот вопрос? Зачем ты все портишь?       Вот и конец прекрасному семейному вечеру. Я встаю и подхожу к кухонному столу. Беру самый большой нож, которым моя благоверная пару часов назад разделывала тушку курицы. Я медленно провожу пальцами по лезвию ножа. Острый.       Моя жена испуганно смотрит на меня и в ее глазах я замечаю слезы.       — Зачем ты плачешь? — мои пальцы аккуратно берут ее за подбородок, заставляя посмотреть прямо в мои глаза.       Страх. Я вижу его. Почему она меня боится? Почему они все всегда все портят? Зачем? Ведь нам было так хорошо вместе. Один вопрос, который способен разрушить мой и без того шаткий мир.       Опять мне приходится это делать. Но иначе нельзя. Иначе она не поймет, что так делать не нужно. Она не первая, кто так поступает со мной. Все рушит в один момент. И чем я заслужил это? Ведь я любил их. Любил наших малышей. Люблю ее.       Секунда. И лезвие ножа опускается на ее белоснежную шею, оставляя за собой багровые капли. Она не кричит, не пытается выбраться. Смирно сидит и ждет, пока я закончу свое дело. И чем я заслужил ее? Такую покорную, спокойно принимающую свою судьбу? Но она виновата сама.       Вот и все. Мне осталось только пойти и поцеловать на ночь моего ангела, смотрящего свои цветные сны.       Как жаль, что мне придется начинать все с самого начала.