Writober-2021

Тишина между выстрелами оглушительная. Только что было: щелчок, разрывающий воздух грохот, звон и глухой удар. А теперь — тишина. Пауза. — Промах, — лукаво сообщает Жорж очевидное. — У тебя последний выстрел, Саша. Метелин злится — он был так уверен, что в этот-то раз справится, он и справлялся, пока дело не дошло до спора. А теперь у него позорно дрожат руки, и в голове только одна мысль: «Проиграть нельзя», и она мешает сосредоточиться, отбросить всё, кроме цели. Потому что проиграть нельзя. Потому что Жорж, хитрый, коварный, подлый Жорж запросит свой выигрыш, а Метелин к этому не готов. Леший. Он взводит курок, барабан смещается со щелчком. Метелин поднимает руку, выпрямляет, упирается ногами в пол, вдыхает — Жорж подкидывает монетку — глаза находят цель. Он отжимает спусковой крючок на выдохе — монетка летит по высокой дуге, пуля летит навстречу, и где-то есть та точка, где они должны встретиться. Удар, звон. Тишина. Метелин не решается посмотреть на пол, не решается посмотреть на Жоржа, а тишина всё тянется и тянется — невыносимо. Оглушительно. Драматическая пауза. — Ну? — не выдерживает Метелин. — Про-о-омах, — тянет Жорж и хихикает. — Ты должен мне желание, Саша. Револьвер в руке становится тяжёлым, и всё тело тоже становится тяжёлым и неловким. Метелин знает — Жорж никогда не попросит вещей, но в эту кудрявую голову может взбрести что угодно другое, и предсказать ход его мыслей Метелин не умеет и не решится. Жорж задумчиво смотрит на него, постукивая указательным пальцем по губам, по зубам, прикусывая подушечку языком, и ехидно улыбается. Пауза. Ожидание приговора мучительно, и Метелин отворачивается к столу и занимает себя обычными ритуалами — протереть револьвер, зарядить, упрятать в чехол, а чехол в специальный потайной карман сюртука. Жорж подходит к нему со спины, близко-близко, почти прижимается, так что Метелин чувствует тепло его тела и цветочный аромат его парфюма. Фиалки? Гиацинты? Леший разберёт, а Метелин не разбирает, для него это запах Жоржа. — Ну? — глухо говорит он. — Придумал? — Придумал, — Жорж водит пальцем по его лопатке, и сердце Метелина колотится о грудную клетку. А голове, напротив, становится вдруг легко, потому что Жорж подхватывает бархатную красную ленту, удерживающую волосы графа, и тянет. Смоляные пряди вольно рассыпаются по спине. — Идём наверх, там расскажу, — говорит Жорж, наматывая трофейную ленту на пальцы. Леший, думает Метелин, а потом в его мыслях наступает оглушительная тишина. Пауза.