Writober-2021

А потом однажды он видит Плеть верхом, и у него перехватывает дыхание. Яркий закат разливается над степью пожаром, того и гляди небесный огонь выплеснется на землю. И по самой кромке — тёмный стремительный силуэт. Изгиб, движение, вьющиеся по ветру волосы — грива, хвост, коса, человеческое тело плотно прилегает к звериному. Драмин стягивает кепку, бессознательно комкает в кулаке. Закат слепит глаза, но он не может отвернуться, не теперь, когда конский бег замедлился, опала летящая грива. Всадник обрёл объем и плоть — большие сильные руки, крепко удерживающие поводья, длинные ноги, сжимающие мощный конский торс, невозмутимое лицо с раскосыми глазами. Леший тебя дери, восхищённо думает Драмин, потому что других слов у него нет. Плеть спешивается, ведёт коня по лиловой и серебряной вечерней траве. Плеть улыбается — не только уголками губ, как обычно, но наконец-то всем лицом, щурит глаза, светится. Но улыбка эта предназначена не Драмину, а в груди от неё тянет и ноет что-то, и тогда он наконец вспоминает, что нужно дышать. Он знает, что всё, что у них есть здесь — хрупкое, ненастоящее — от неизбежности, от тоски по светлым неровно обрезанным прядям, по живому теплу рядом. Он знал это сразу, с того момента, как впервые расплёл густые чужие волосы, но тогда было легко не думать о будущем. А теперь — поздно. Небесный пожар выплеснулся на землю.