Writober-2021

Ещё не сорваны погоны, И не расстреляны полки… Белая Гвардия

— В конце концов! — истеричный выкрик, судорожный вздох, — В конце концов, вы могли бы ничего не предпринимать, позволить ветру дуть, а огню разгораться, но руки бы остались чистыми — Руки бы остались, а остальное? В конце концов — субъективное допущение, что может быть какой-то конец у всего этого, разве вы не знаете, что время нелинейно? В конце концов — сухой металлический щелчок. Что это, взведённый курок или защёлка алхимической печи? — Хикеракли, хватит. Время — змея, кусающая собственный хвост. Кобра на трости хэра Ройша раздувает позолоченный капюшон. — В степи полно змей, — сухой кашляющий смех. — Они там, в траве… в конце концов, можно было по-другому. Потолок валится сверху — трещинами по побелке, точками мушиных следов. Там за трещинами должны быть тёмные балки и пыльный чердак, но видится иное — серо-голубое, облачное. — Что это за дрянь вообще? — Какая-то степная трава, сава, севья? — Леший её знает. Голову застилает ватой, больше никогда, лучше уж бальзам — от него внутри горячо и весело, и всё отступает, теряется. Потолок вращается над головой, трещины разбегаются спиралью от центра — люстры? перевёрнутого дерева? Конец концов и начало начал — одни слова, и ничего кроме слов. Ровная степь, ровная, ни одной постройки, только лёгкие юрты местных — у самого края… Два человека играют в го у огромного круглого окна, за окном — горы и водопады. Тёмная чёлка закрывает один глаз, светлые волосы собраны в высокий хвост на индокитайский манер, в руке покачивается длинный мундштук… Кассахские черты с возрастом становятся только отчётливее, голова — соль с перцем, уголки рта вечно опущены, скучнейшая старость. Утренний чай, радио, книга, прогулка, собака, фотокарточки в портмоне — вот смотрите, это старшая, ей уже шестнадцать… Сухой металлический щёлчок — это замок на двери. — Это пройдёт само, не волнуйтесь, у травы лёгкий галлюциногенный эффект, в конце концов…