Гарри Поттер и умение посылать нахер

      ***Четыре месяца спустя***              У меня праздничный ужин. Я праздную освоение программы первого курса. Правда меня слегка удивляет Хогвартс. Они отказались выдавать мне задания с опережением учебной программы. Ну и пёс с ними. Текущие зачёты у меня сданы. Само собой, дистанционно. Мне выдали задания. Я их сделал. И отослал сделанное с Пинки. И приложил воспоминания о процессе выполнения, полученные с помощью Думосброса. На редкость полезный артефакт. Но это я отвлёкся. У меня есть маленький повод для радости… Я знаю сотню хоть и простеньких, но всё же заклинаний… Умею варить несколько десятков зелий. И всё это на уровне рефлексов. То есть разбуди меня в час ночи, и я, не приходя в сознание, вам наколдую или наварю. В общем, несмотря на то, что времени прошло всего ничего, я уже юный маг. И завтра я начну учебную программу второго курса.              – Ваша пресса, хозяин! – Пинки протягивает мне стопку газет… Ну, как стопку… Пророк и Придира, вот и все магические издания.              «Чудовищный инцидент в стенах Хогвартса! Тролль съел ученика!», – читаю я заголовок.              Весь аппетит куда-то улетучивается. Воображение тут же в красках рисует, как оный тролль ест уже меня. А я… ничего не могу поделать. Четвёртый класс опасности. Кожа, которую фиг пробьёшь чем-то кроме заклинания Бомбарда. А это уровень взрослого волшебника. А юным волшебникам вроде меня рекомендуется наколдовать дымовую завесу и бежать. И молиться при этом Мерлину. Потому что несмотря на внешнюю неуклюжесть, бегают тролли очень даже быстро. И выносливости у них вполне хватает для долгого преследования добычи.              Отбрасываю газету в сторону и резко встаю из-за праздничного стола.              – Хозяин недоволен Пинки? – чуть ли не со слезами на глазах спрашивает меня мой домовой эльф. – Пинки сделал что-то не так?              – Нет, Пинки, – вздыхаю я. – Ты всё делаешь замечательно. Это я понял, что слаб. И что встреть я того тролля, то почти наверняка бы там и помер… Так что освоение программы второго курса начинается не завтра, а уже сегодня!              ***Пять месяцев спустя***              Сегодня у меня праздничный обед. Я окончил освоение учебной программы второго курса Хогвартса. Разумеется, не тот базовый уровень, что осваивает за три-четыре урока в день среднестатистическое школоло, обожающее квиддидч. И тратящее на эту трахомудию времени больше чем на учёбу. Нет. Я тщательно освоил все связанные с базовым курсом разделы магической науки. Так что свой праздничный обед я заслужил.              Ну, а то, что администрация Хогвартса упёрлась рогом и не хочет выдавать мне учебные задания второго курса… Ну, это их проблемы. Должно быть резонно предполагают, что окрылённый этим успехом, я пройду их программу годика за два. И мы разойдёмся как в море корабли. Я навстречу светлому будущему, а они навстречу своему айсбергу. А так они, дескать, ещё найдут меня с помощью поисковых чар… Ну-ну… Как называется эта стадия? Торг? Или уже Депрессия? Во всяком случае стадию Гнева мы уже прошли. Мне… а точнее Пинки… пытались подсунуть зачарованные неизвестными чарами конверты с заданиями. Но Пинки-то у меня не человек. А волшебное существо. И магию чует.              Так что после моего письма, в котором я им мягко намекнул, что, занимаясь такими фокусами, можно заработать статус Предателя Крови... а эта метка легко обнаружима всеми, кто владеет магией, чуть выходящей за рамки школьного курса Хогвартса… стадия Гнева у них прошла. И началась стадия Торга.              Мне слали долгие нудные письма в которых взывали к моей совести, чести и чувству долга. Ничто из вышеперечисленного на зов не отозвалось. Так что я вручил Пинки перо... точнее Прыткопишушее Перо. И приказал выписывать только учебные задания. А бесполезное бла-бла-бла не переписывать.              – Ваша пресса, хозяин! – прервал мои воспоминания Пинки.              Ну-с, посмотрим, что там пишут работники пера. Какие жареные сплетни они подготовили на этот раз…              «Вопиющий случай в школе Волшебства! Цербер съел ученика! Без вести пропал учитель Защиты от тёмных искусств!»              С-сука! Меня аж передёрнуло… Быть съеденным… Незавидная участь. Ведь цербер – это трёхголовая махина. В холке выше тролля… И способна не то что ученика, а целого тролля слопать и не подавиться.              И я одного не понимаю… Монстры четвёртого класса опасности в школе полной мелких… читай, вкусных… детишек, это нормально? Без шуток… Это тут считается нормальным?              То есть идёт такой себе ученик после уроков. А тут ему навстречу Главный Злыдень Всея Британии. Злыдень устал год пытаться пробраться мимо цербера. И тут Злыдня осеняет. И он такой говорит: «О! Придумал! Надо же всего лишь покормить бобика, и тогда он станет добрым и пропустит меня!». Сказано – сделано. Первый же подвернувшийся под руку школотрон получает от Его Темнейшества заклятие Империо в лоб, идёт и кормит бобика. Собою. Блджад!              Комкаю газету и отшвыриваю её прочь.              – Пинки сделал что-то не так? – слышу я дрожащий голос эльфа.              – Нет, Пинки. Ты всё делаешь хорошо. Это я начал забывать, что я слаб. И поэтому программу третьего года обучения я начинаю осваивать прямо сейчас. Летние каникулы для лодырей и лентяев, верящих в то, что с ними ничего плохого в этой жизни приключиться не может.              ***Три месяца спустя***              ***Косой переулок***              Вокруг меня снуют туда и сюда волшебники. Всё-таки скоро начало нового учебного года. И все спешат закупиться учебными принадлежностями. Все кроме меня. Я стою. И никуда не думаю идти. Время от времени я кастую чары слежения. Именно такими меня и запеленговали год назад на том богом забытом островке. И послали за мною Хагрида.              А сейчас ситуация немного изменилась. Я уже не нуб. И поисковыми чарами уже владею. И пару месяцев назад одно рыжее семейство выиграло в лотерею кучу детской одежды. Каковая пришла им по почте. Ну, а то, что на той одежде были маячки для поисковых чар… Ну, это же не тёмная магия, в конце-концов…              Так что, когда маячки переместились из точки Нора в точку Косой переулок, я взял Пинки за руку. Перенос выполнил Пинки. Неощутимый миг телепортации и мы на месте. Сразу в Косом переулке. Пинки тут же становится невидимым и готов по первому же знаку, схватить меня за руку и телепортироваться обратно.              В одной руке у меня вредноскоп, а в другой волшебная палочка. Так что неожиданное нападение на меня невозможно. Как минимум за полсекунды до удара я увижу во вредноскопе лицо нападавшего. И тут же дам команду на отступление. Кто-то другой назовёт это бегством, но мне насрать. Превозмогать, уворачиваясь от авад, я не намерен. Жизнь у меня одна, а идиотов, стремящихся её укоротить, напротив, вагон и маленькая тележка.              Однако, никто нападать на меня не стал. И вредноскоп угрозы не показывал. Что, впрочем, не повод для расслабления. Так что я поправляю на себе парик, натягиваю на уши дурацкую широкополую шляпу со свисающими полями, и следую за рыжим табором… пардон, семейством.              ***Полчаса спустя***              Да. Это таки произошло. Блондин с длинными волосами… почти до земли… и с высокомерной рожей потомственного аристократа в хрен-знает-скольки-надцатом поколении, сунул какую-то маленькую книжицу в сумку кого-то из рыжих. А кого именно, я не успел рассмотреть. Уж очень ловко сработал тот высокомерный блондин.              – С-сука! – шёпотом ругаюсь я. – Один из самых стрёмных моментов того кина… Вот нахуя это белобрысое нечто закинуло в сумку практически первого попавшегося школоло тёмномагический артефакт? Нахуя?!              – Пинки даже отсюда чувствует злую магию в том предмете! – услышал я шепот Пинки у правого уха.              На самом деле Пинки не шепчет мне на ухо. Это работает телепатическая связь хозяин-домовик. С недавних пор Пинки может и так. Ну, точнее у меня наметился небольшой прогресс в легилименции. И я научил Пинки. Ничего особенного… Такое обязан уметь любой уважающий себя волшебник.              – Забирай меня, Пинки! – не открывая рта командую я.              Миг, и я вижу свой дом. Ну, как дом… Огородик для занятий гербологией. Небольшой вольер для разведения неопасных магических животных. И моя палатка… Короче, не в этом суть.              А суть в том, что я буду делать по поводу дневника Рома Тедла… или как там его? ...ничего. Может показаться, что это жестоко, но… Вот возьмём к примеру Африку. А точнее, малолетних африканских негритят. Они страдают от голода, холода, жары, антисанитарии, болезней и апартеида. Последнее звучит наиболее ужасно… Кстати, что это такое «апартеид»? Ладно, проехали… Короче! Многие ли из вас поехали в Африку, чтобы сделать малолетним негритятам хорошо, сытно и уютно? Лес рук… Шучу. Ни одной руки. Вот то-то же…              Ну, или быть может вы хотя бы написали анонимное письмо, в котором предупредили маленьких негритят, типа: «Не ешь с пола, не колись шприцом соседа, какай не там где ешь, секасом занимайся в презервативе». А? Написали такое? Или может быть сразу напишете им: «Учись усердно, читай умные книги и уёбуй из этой сраной Африки?». А? Опять лес рук… Шучу. Никто ничего такого не пишет маленьким негритятам в Африку, потому что нутром чувствует, что это не сработает. И они и дальше будут есть с пола, какать там где едят, презервативы сожгут на костре, как ересь, а одноразовым шприцом будут колоться всей деревней. Неделю подряд…              Сообщить об угрозе взрослым жителям африканского бантустана? Пардон, британским магам… Если бы они не проворонили одержимого духом Того-кто-нарёк-себя-лордом… прошляпили… протеряли… пролюбили… В общем, список можно продолжать и продолжать… Я может бы подумал над тем, чтобы черкануть им анонимное письмо. Но предыдущий год показал, что против нематериальных противников, атакующих разум, они не могут ничего. Вообще ничего… Так что проехали…              Ну, а если бы я вдруг поверил в людей… ха-ха… и всё же написал бы им об угрозе, то… всё просто закончится массовой гибелью человеческих жертв. Тёмный Лорд версия 16 лет телепать любит и умеет. Захваченный в прошлом году в ментальное рабство учитель ЗОТИ не даст соврать. А в то, что местные силы правопорядка его перетелепают я не просто не верю. Я это знаю. Наводил справки.              Так что проехали. И вообще… Если маленький негритёнок… пардон, британский маг… не понимает, что к непонятным волшебным артефактам прикасаться нельзя… Вот просто нельзя и всё. И без исключений для тебя любимого. А если вдруг артефакт сам собой активировался, то от него надо отпрыгивать, как от готовой взорваться гранаты. Ногами к взрыву. И отползать, не оглядываясь. То спасать такого мага? А смысл? Оно ж всё равно самоубьётся. А в попытках спасти этого негритёнка… пардон, юного англичанина… ты и сам легко сложишь голову.              Потому как даже всего лишь дневник Тёмного Лорда – это полный ахтунг. И выжечь тебе мозг он может только так. На счёт раз. И если тебе повезёт… очень сильно повезёт... то выйдешь ты из боя как в том кино. Израненный и умирающий… С-сука! Опять руки дрожать начали…              А что, бля, если нет? Таких как я, юных, магов, Лорд версия «Шестнадцать лет», прикончит на одном лишь скиле. Потому как хорошо учился. Был ставлен всем в пример. И первую магию сделал уже в семь лет. Выжег кому-то ментальной магией мозги… Кажись, даже всему приюту, куда его запихнули...              Ладно, проехали…              ***Авторское примечание***       После этой главы может показаться, что гг – расист. Ну, и автор заодно, тоже… Но это не так. И ни в каком месте! Просто автор обращает внимание на тот факт, что все так рассуждают. И не торопятся помогать африканским негритятам. Отнюдь не торопятся… Увы и ах…       ***Конец авторского примечания***