Осенними тропами

Из её тёмных глаз Гермионе улыбнулась вечность. Даже нет, не так, оскалилась нагло. И она проклинала себя за излишнюю беспечность, проклинала себя за то, что вообще родилась магом. Быть бы ей магглой, жить в Лондоне и каждый день бегать в соседнюю школу, но гены — это всё-таки штука подлая, и всё идёт только по их воле. Из тех тёмных глаз на неё глянуло будущее, её будущее, где она — невеста волчья. Ей, правда, плевать, лишь бы не гоняли с ружьями, когда придёт пора перекинуться и выть от тоски тёмной ночью. Та волчица с седой прядью у виска кружит вокруг неё напряжённо-опасно, она предпочитает чаю чистый виски, и в отблеске камина её зрачки полыхают красным. И её губы усмехнулись Гермионе улыбкой смерти, что всегда одна для любого и каждого. Но она, это едва заметив, ищет в глазах напротив хоть что-то важное. Хоть что-то нежное, может любящее, но ей лишь волчица клыками скалится. И зверь поёт ей песнь обережную, ведь рядом с ней у девчонки всё из рук просто валится. В этих тёмных глазах сверкают тысячи ошибок, сотни признаний и всего одно обещание. Пусть путь их жизни так туманен и зыбок, но эта встреча определённо не будет прощанием.