Веснушки

— А мне мама в детстве говорила, что когда я плачу, одна веснушка с моего лица пропадает, — сказала семилетняя девочка, лежащая в больнице после авиакатастрофы. Она показала свою детскую фотографию врачу, на фото рыжая, веснушчатая девчонка с двумя косичками. Сначала я подумала, что она, наверное, шутит. Ведь видела я сейчас совершенно другого человека. Бледная, синяки под глазами, вся перевязанная и перемотанная. Веснушки остались. Не все, конечно, но она до сих пор была довольно милая и смешная. В палату зашла девушка. Она выглядела старше своих лет, я знала это, ведь уже встречала её. Она здесь каждый день ждала, когда же дочка проснётся. Это мама когда-то рыжей и веснушчатой девочки. Женщина, вошедшая в палату, была похожа на дочь. Она бледная, уставшая, с заплаканным лицом. — Мама!

* * *

Когда-то рыжая девочка должна сегодня выписываться из больницы. Но она уже два для как мертва. Я нажимала на кнопку вызова врача, когда она начала захлёбываться в собственной крови. Я была на её похоронах. Я утешала её мать. Я видела, как рыжую клали в гроб. Такую бледную, совсем взрослую для своих семи лет. Совсем без веснушек. Я слышала её крики о помощи, я чувствовала её скорую смерть. Меня это ни к чему не принудило. Я стояла и неумолимо смотрела ей в глаза. Я знаю много о людях, о их жизни, о их смерти. Последнее привлекало, манило меня. Я хотела увидеть смерть. Хотела увидеть, как душа покидает тело. Как человек ничего не чувствует, ни на что не надеется. Это был мой шанс, я сделала выбор. Я позвала врача лишь в тот момент, когда поняла: рыжая не выживет. Когда надежды на выздоровление не осталось.

* * *

Меня все жалели. Они думают, у меня травма после того, как я увидела смерть. Они ошиблись. Они всегда ошибаются. Они люди, они такие… Не идеальные. Они противны мне. Но из этой ситуации я получила свои уроки. «Я люблю видеть смерть» «Я люблю убивать» «Я не чувствую вины» «Мне не жаль людей»