По-братски

— Ты мне ничего не рассказываешь! — горько упрекает Молли. — Я злюсь только поэтому. Я ведь переживаю за тебя и ничего о тебе не знаю. Ожог вот на щеке — откуда? Вчера не было. Джордж опускает голову. Он знает мать: та не отстанет, пока перед ней не покаешься. Да и жить потом легче — с прощением и чаем. Из кухни уже пахнет яблочным пирогом. Он набирает воздуха в грудь и начинает объяснения. — Ну, понимаешь, мам, я вчера попробовал… Фраза повисает в воздухе. — Что ты попробовал? — не дождавшись продолжения, переспрашивает Молли. — Но оказалось, что я кое-что упустил… — Что? — глаза у матери такие понимающие. Джордж оглядывается по сторонам и молчит. Строить предложения в единственном числе он научился. Но вот заканчивать их… Как Фред это делал? — Как он это делал? Как? — кричит он, выворачиваясь из материнских объятий. Еще один вечер, еще один чай, еще одно раскаяние — псу под хвост. — Это не по-братски, — шепчет Джордж, натягивая куртку и вываливаясь под мокрый, хлещущий лицо снег. — Это не по-братски. В этих словах он раскается наутро — перед зеркалом.