Дофаминовая яма

Ночь тянется медленно, как яд по венам. Мы сидим в центре обсерватории, на полу, усыпанном осколками стекла. Саша пьёт из бутылки, которую принёс с собой. Я не спрашиваю, где он её взял. Не хочу знать. — Я хочу любить тебя, Алина, — говорит он, глядя куда-то мимо меня. — Всю твою жизнь. Но иногда… иногда я хочу, чтобы ты исчезла. Я замираю. Его слова — как удар под дых. Хочу кричать, хочу ударить его, но вместо этого я просто смотрю. Его лицо — маска боли, и я ненавижу себя за то, что всё ещё вижу в нём того парня из бара. — Тогда зачем я здесь, Саша? — мой голос дрожит, но я не плачу. Ещё не время. — Зачем ты звонишь мне каждую ночь? Зачем тащишь сюда, в эту чёртову дыру? Он молчит. Потом встаёт, резко, как будто его током ударило, и подходит ко мне. Его пальцы касаются моего лица, и я вздрагиваю. Они холодные, но обжигают. — Потому что без тебя я тону, — шепчет он, и его глаза такие тёмные, что я не вижу в них звёзд. — Ты — мой дофамин. Моя ломка. Я хочу оттолкнуть его, но вместо этого тянусь к нему, и наши губы сливаются в поцелуе, который больше похож на борьбу. Он целует меня так, будто хочет разорвать на куски. И я позволяю ему.