Глава 57. Будь проклят тот день...

Будь проклят тот день, когда Бог создавал эту Вселенную. Будь проклят тот день. Тот день, когда ты, Бог — или кто бы ты ни был, — решил, что хаос можно превратить в порядок. Что из ничего можно слепить что-то. Что из грязи можно вылепить жизнь. Ты смотрел на пустоту и думал: «А что, если?» И в этот момент — в этот проклятый момент — ты совершил самую страшную ошибку. Ты создал мир. Не идеальный. Не добрый. Не справедливый. Ты создал мир, где боль — это норма. Где жестокость — это закон. Где несправедливость — это фундамент, на котором стоит всё. Ты создал детей, которые умирают от голода, пока другие выбрасывают еду. Ты создал войны, которые вспыхивают из-за куска земли, из-за слова, из-за цвета кожи. Ты создал болезни, которые убивают медленно и мучительно, пока учёные спорят о том, кому принадлежит патент на лекарство. Ты создал людей, которые убивают друг друга за то, что они не такие, как все. За то, что они любят не того. Верят не в то. Дышат не так. Ты создал меня. Ты создал меня в мире, где я с самого начала была обречена. Где моя доброта была слабостью. Где моя вера в справедливость была наивностью. Где моя попытка изменить хоть что-то была каплей в море огня. Я пыталась. Я правда пыталась. Я лечила. Я спасала. Я верила. Я думала, что если я буду достаточно хорошей, достаточно сильной, достаточно упорной — мир ответит тем же. Но мир не отвечает. Мир жрёт. Мир ломает. Мир убивает. И тогда я поняла: ты не создал мир, полный боли. Ты создал боль и назвал её миром. Я ненавижу тебя. Ненавижу за каждую смерть, которую я видела. За каждую слезу, которую я вытирала. За каждую мать, которая теряла ребёнка. За каждого ребёнка, который терял мать. За каждую войну, которую можно было предотвратить. За каждую несправедливость, которую можно было исправить. Ненавижу за то, что ты дал мне разум — и не дал ответов. Дал мне сердце — и не дал покоя. Дал мне силу — и не дал справедливости. Я хотела переписать всё. Стереть эту Вселенную и создать новую. Без боли. Без жестокости. Без несправедливости. Я была готова стать Богом — потому что ты не справился. Потому что ты создал ад и назвал его жизнью. Но я остановилась. Не потому, что ты меня убедил. Не потому, что я поверила в твою мудрость. А потому, что поняла: даже если я создам новый мир — в нём будет то же самое. Потому что проблема не в мире. Проблема в том, кто его создаёт. В том, кто даёт правила. В том, кто решает, что такое «хорошо» и что такое «плохо». Ты создал нас по своему образу и подобию. И если ты — это боль, жестокость и несправедливость, то мы — твои дети. Мы — твоё отражение. Мы — твой грех. Будь проклят тот день. Будь проклят тот час. Будь проклята та секунда, когда ты решил, что можешь создать что-то лучше, чем ничего. Но знаешь, что самое страшное? Даже после всего этого — после всей боли, после всей жестокости, после всей несправедливости — я всё ещё здесь. Я всё ещё дышу. Я всё ещё борюсь. Не потому, что верю в тебя. Не потому, что жду твоего прощения. А потому, что где-то там, среди этого ада, есть те, кто стоит рядом. Те, кто не сдался. Те, кто, как и я, видел худшее — и всё равно выбрал остаться. Я не прощаю тебя. Я никогда не прощу. Но я буду жить. Назло тебе. Назло твоей жестокости. Назло твоей несправедливости. И, может быть, однажды — не с твоей помощью, а вопреки тебе — мы построим что-то лучшее. Не потому, что ты дал нам шанс. А потому, что мы сами его взяли. Будь проклят тот день. Но я — здесь. И я не уйду.