Пролог.

      Девяносто секунд.       Именно столько оставалось времени до ее конца. Говорят, перед собственной смертью многие люди до последнего цепляются за жизнь, вознося молитвы Келемвору, Джергалу, Миркулу и другим всем известным богам.       Она перестала верить в милость всевышних уже очень давно.       Сзади раздался звон пустых бокалов. Незваный ночной посетитель случайно задел стол с вином.       — Ты же понимаешь, что моя смерть рано или поздно приведет к тебе. — Женщина собрала всю свою оставшуюся волю, чтобы сердце перестало биться в агонии, цепляясь за те крупицы жизненной силы, что стремительно утекала сквозь пальцы. Несмотря на хрипоту, ее голос звучал зычно, со сталью и властностью. Именно такой она была, когда вступила в должность герцогини Врат.       И именно такой она уйдет. Несломленной. Непокорившейся.       Ее собеседник рвано выдохнул, видимо не ожидавший такой силы духа от хрупкой, почти потерявшей свой рассудок женщины. Меч дрогнул в ладони.       — Я должен был это сделать, — тихо прохрипел он. — Оно требует. Оно зовет.       Последним, что увидела герцогиня, была высокая фигура, решительно двинувшаяся на нее из темного конца ее спальни.