Вопросы новогоднего характера

      Пока ты со мной — всё остальное неважно. Речь как раз про всё остальное.       Без Тэхёна не получается.       Чонгук смотрит, как, словно замедленно, падает снег на ночной тротуар возле автобусной остановки. Говорят, что каждая снежинка имеет уникальную форму, но разве это возможно? Каждый день их выпадает миллионы, миллионы так и остаются нерасмотренными, забываясь вместе со своей уникальной формой, неужели комбинаций мельчайших льдинок всё равно больше?       Без Тэхёна не получается.       Чонгуку не надо на автобус, но он делает вид, что ждёт, а сам смотрит, как покрывается мокрый асфальт белым. Рядом переминаются с ноги на ногу от холода ждущие поздний рейс пассажиры.       На Чонгуке только пальто и полосатый шарф, в который он утыкается носом, засунув руки в карманы и нахохлившись, не от холода, так просто спокойнее.       Без Тэхёна не получается.       Чонгук стоит в стороне от фонаря, у него зрачки затопили радужку, но в их тёмной зеркальной жидкости плавают белые точки-крупинки, снежинки, каждая со своей особенной формой.       Чонгуку не холодно, и внутри отчего-то — тоже, там пустота, вытеснилось вакуумом то немногое, что осталось внутри.       Если бы Чонгук мог с Тэхёном поговорить, он бы спросил:       «Почему ты бросил меня на Рождество?»       С одной стороны, правильно: чем скорее, тем лучше, не стоит притворяться из жалости.       С другой, Тэхён забрал у него праздник.       Приходит последний автобус. Чонгук покидает остановку, чтобы через пару шагов снова остановиться и смотреть на зависающие в воздухе снежинки. Некоторые запутываются в волосах, пара оседает на ресницах, Чонгук их смаргивает, чтобы почувствовать капельки воды.       Без Тэхёна не получается.       Год назад Чонгук ещё зажигал ароматические свечи — апельсиновые, — ещё украшал дом, как привык с ним, думал, что будет, как раньше. Не вышло. Не хватало самого главного.       Во второй год — сейчас — Чонгук не зажигает свечей. Не украшает квартиру, как уже давно отвык. Не слушает ту самую музыку и музыку вообще. Не получается. Без него ничего не получается.       Нет праздника. Тэхён, уходя, забрал его с собой. А Чонгук эти дни любил.       Если бы они могли поговорить сейчас, он бы спросил:       «Почему ты решил уйти на Рождество?»       Зачем превратил его в день твоего ухода? Ты тогда уже понял, что не любишь больше и не видишь смысла дальше?       Чонгук оправится от него. Нельзя позволять топить себя вот так тому, кто больше не рядом. Нельзя и себя потерять вместе с Тэхёном. Но пока не получается.       Они прожили вместе четыре года, и Чонгук всё ещё не понимает, как можно так резко отпустить. Но Тэхёна винить не может, не получается.       С теми самыми не бывает «больше не люблю». Но без него всё равно не получается.       Тэхён забрал с собой Чонгука, ненужного, как упавшая под ноги снежинка, незаметная, но с формой, которой ни у какой другой нет. У Чонгука к Тэхёну тоже уникальная форма, но снежинок слишком много, целое покрывало, и нет среди них особенной.       У той маленькой части Чонгука, что у него самого осталась, хватает сил только на то, чтобы выглядеть полноценной.       У Тэхёна без Чонгука тоже не получается.       Он смотрит на знакомую фигуру в пальто и полосатом шарфе на другой стороне дороги, смотрит, как путаются в волосах снежинки.       Тэхён Чонгуку не врал никогда, но год назад соврал себе. Поверил, а когда понял, всё уже было порвано.       Когда-нибудь он смирится с этим. С тем, что тот самый не рядом и это его, Тэхёна, вина. Или когда-нибудь не сможет даже вдохнуть, тогда придёт за спасением, и будь что будет. Этот момент близок.       Когда-нибудь, но не сейчас. Сейчас не получается.       Без Чонгука не получается.