Помощь с волосами (_Джубэй Арю_)

Ты — его любимый «парикмахер»

Арю сидит на табурете посреди твоей комнаты, и это зрелище одновременно забавное и немного пугающее. Обычно такой собранный, подтянутый, с вечным спокойствием парень — сейчас напоминает школьника перед контрольной. Плечи чуть напряжены, руки застыли на коленях. — Ты ТОЧНО уверен в этом? — в который раз спрашиваешь ты, хотя ножницы уже в руках. — Абсолютно, — отвечает Арю, и в голосе ни тени сомнения. Только лёгкое нетерпение. — Отрасли так, что мешают. Сам бы сделал, но… — он чуть заметно пожимает плечом. — Неудобно сзади. Он не врёт. Волосы Джубэя — предмет зависти, наверное, половины Блю Лока — за последние месяцы отросли ниже пояса вдвое. Густые, тёмные, с мягким блеском, они падают на спину тяжёлой волной. Красиво. Но практично ли для футболиста? Вряд-ли. Ты проводишь расчёской по прядям, и Джубэй выдыхает — расслабленно, как кот, которого чешут за ухом. — Хорошо, — тихо говорит он. — Я ещё даже не начала стричь. — Неважно. Твои руки… — он замолкает на мгновение, будто сказал лишнее. Но не отворачивается. — Хм… Ты улыбаешься и собираешь волосы в низкий хвост — так удобнее. Расчёска скользит легко, почти без сопротивления. Его волосы такие послушные и мягкие. Арю следит за твоими движениями в отражении зеркала перед собой, специально выбрав местечко прямо перед ним. В этом есть что-то трогательное. Он доверяет тебе настолько, что не боится результата. — Сколько отрезать? — спрашиваешь ты. — Сантиметра три-четыре. Просто убрать секущиеся. — Ты разбираешься в этом? — Конечно, — говорит он, касаясь одной прядки. — Уход за волосами очень важен. Ты киваешь, хотя он не видит. Отделяешь первую прядь, зажимаешь между пальцами. Ножницы щёлкают — и несколько тёмных волосков падают на пол как осенние листья. Арю не вздрагивает. Не дёргается. Только слегка наклоняет голову, давая тебе лучший доступ. — Расслабь шею, — просишь ты. — Я расслаблен. — Ты сидишь как струна. Он смеётся — коротко, будто невзначай. Но плечи действительно опускаются. Голова чуть клонится вперёд, открывая линию изящной шеи, и ты ловишь себя на мысли, что смотришь дольше, чем нужно. Сосредоточься, Т/и. Волосы. Только волосы… Ты стрижёшь медленно, аккуратно, подравнивая каждый локон. Сзади пряди касаются его поясницы — ты специально оставляешь длину, зная, что ему идёт и он её любит. Арю иногда что-то комментирует — «слева чуть длиннее», «эту прядь не трогай, я люблю, как она падает», — но голос становится всё тише, всё спокойнее. В какой-то момент он закрывает глаза. — Можно вопрос? — тихо спрашиваешь ты. — Мм? — Почему ты не пошёл в парикмахерскую? Джубэй молчит несколько секунд. Потом отвечает — просто, без привычного философского подтекста: — Потому что не хотел никого чужого к своим волосам подпускать. — Вот как, а я, значит, не чужой? — уточняешь ты, стараясь говорить легко, хотя на губах появилась лёгкая улыбка. Он открывает глаза и смотрит на тебя через отражение в зеркале. Взгляд серьёзный, без тени улыбки. — Ты давно не чужой. Ножницы замирают в твоей руке. В комнате тихо — только лёгкий шум ветра за окном да собственное дыхание. Арю не отводит глаз. На его губах появляется та самая полуулыбка — тёплая, чуть застенчивая, совсем не похожая на его обычную сдержанность. — Закончишь? — спрашивает он мягко. Ты киваешь. Быстро подравниваешь последние пряди, стряхиваешь с его плеч обрезки. Потом проводишь ладонью по волосам — проверяя, ровно ли. Они шёлковые. И пахнут чем-то простым и домашним — его шампунем, может быть, или самим Джубэем. — Ну как? — спрашиваешь ты. Он поднимает руку и касается волос возле поясницы — там, где ты только что стригла. Потом проводит по длине, улыбается шире. — Шикарно. Арю встаёт, поворачивается к тебе лицом. Разница в росте заставляет тебя запрокинуть голову — и ты видишь в его глазах что-то новое. Благодарность? Нежность? Что-то большее, для чего у тебя пока нет названия. — Спасибо, — говорит он тихо. — За то, что помогла. Ты хочешь ответить, но он вдруг наклоняется и оставляет короткий поцелуй в твоих волосах — там же, где макушка. Быстро, почти незаметно. И отступает на шаг. — Следующая стрижка через пару месяцев, я напишу, — сообщает Арю с прежней лёгкой улыбкой. Будто ничего не случилось. Но его уши горят. И твои — тоже. Ты киваешь, пряча ножницы в ящик. — Я буду ждать. И почему-то это звучит как обещание.