ГЛАВА 8 — Паника

После — тишина. Не как в фильмах. Не нежная, не трогательная. Глухая. Пустая. Я чувствую, как что-то из меня выдрали. Осталась оболочка — уверенная, сильная, альфа. А внутри — ломка. Лена не пишет. В школе уходит раньше, чем я появляюсь. В классе садится так, чтобы не пересечься взглядом. На физре — прячется за другими. Я считаю шаги между нами, как минуты до взрыва. Пробую отвлечься — не выходит. Срываюсь. Рву взглядом, рычу на всех, кто дышит слишком громко. Однажды почти вцепляюсь в младшеклассника — просто потому что он встал на моё место. Это не про него. Это про неё. Она носит мой запах, даже если не чувствует. Она — моя. И она делает вид, что всё было ошибкой. Я замечаю их в холле. После последнего урока. Стою на лестнице, опершись на перила. Смотрю сверху. Лена — в углу, пол-оборота ко мне. Подруга — какая-то из тех, кто обычно вокруг неё вьётся. Касается локтя. Шепчет что-то. Лена смеётся. Слишком звонко, слишком неестественно. А потом… Она как будто не замечает, что делает. Но я вижу. Она прижимается к её руке. Чуть-чуть. Плечом, скулой. Глаза прикрыты, щёки красные. Она дышит неровно. Как будто ищет успокоения. Или… Замены. У меня в груди всё вспыхивает. Не гнев — ярость. Не ревность — инстинкт. Я почти рвусь вниз. Почти хватаю её. Но в последний момент… Останавливаюсь. Если я сейчас подойду — она испугается. Снова закроется. Снова убежит. Я отступаю. Но в животе всё сжимается, как перед охотой. Лена может прятаться. Может трястись, путать следы, держать дистанцию. Но она уже мишень. И она знает это. На этот раз я не отпущу. Даже если придётся сломать ей стены, одну за одной.